Último poema para Elina - Manuel Alberto Valente

Último poema para Elina

Este é tempo de divisas,

tempo de gente cortada.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

As nossas bocas já não tecem

com a mesma pureza

o mundo novo que sonhámos

Elina

Agora na claridade incerta do dia

recordo

que recordar o belo é já

rasgar um pouco a casca do futuro

Nem sempre nossos passos percorreram

o caminho imprescindível

cem vezes as palavras se esqueceram

de acender sobre o rosto da terra

a flauta da paz e da alegria

Nosso tempo Elina

é tempo de divisas

tempo de labirintos e de sombras:

nem sempre descobrimos a saída

necessária a luz reveladora

nem sempre o nosso olhar levou aos outros

a proibida mensagem de longínquas searas

Nosso tempo Elina

é tempo de contradições

tempo de gente cortada

Porém o que fizemos

vive cresceu

liberto nas esquinas da cidade

Recordêmo-lo pois antes de partir

sem lágrimas Elina

jamais nossas bocas tecendo

com a mesma pureza

o mundo novo que sonhámos

mas fiéis à primeira promessa

Em sua rota pessoal cada um colocará

pedra sobre pedra

esforço sobre esforço

– porque este é tempo de divisas

tempo de gente cortada

mas dentro dele já cresce

a semente inviolada

onde o futuro floresce

Manuel Alberto Valente

Os olhos das crianças - Sidónio Muralha

Os olhos das crianças

Atrás dos muros altos com garrafas partidas
bem para trás das grades do silêncio imposto
as crianças de olhos de espanto e de medo transidas
as crianças vendidas alugadas perseguidas
olham os poetas com lágrimas nos olhos.
Olham os poetas as crianças das vielas
mas não pedem cançonetas, mas não pedem baladas
o que elas pedem é que gritemos por elas
as crianças sem livros sem ternura sem janelas
as crianças dos versos que são como pedradas.

Sidónio Muralha

A PROSA DO TERROR - Armando Silva Carvalho

A PROSA DO TERROR

O terror vai-se acumulando lá fora.

Ao princípio ele primava pela distância, via-se, ouvia-se, virtual.

Linhas em sangue vivo podiam circular pelas vizinhanças,

trocavam-se os idiomas por deus,

nasciam e morriam problemas, corriam pelas palavras da noite

os fantasmas do dia.

Mas tudo se ocultava por fim, negro e sem sol redimível,

numa espéciede armário humaníssimo

à prova do corpo a corpo.

Como se lança um dardo desportivo, assim foi a conversa

do poemae da vida.

Iam-se tomando medidas entre país e país,

discutiam-se as possíveis ciências do futuro, o desfrute mental

de possíveis refúgios,

as sempre consumíveis teorias sobre a paciência,

a brilhante ogiva teatral do mundo.

Agora já se observa o lixo armazenado,

as cabeças cheias e coloridas, as artes recicláveis

consoante os estilos de morte,

os braços nus e trabalhados numa pose de séculos,

a sempre apregoada, bendita mãe de todos os desastres,

a rotineira novela do petróleo,

os seios fictícios de Angelina Jolie, a nova namorada de Clooney,

tudo isso concentrado em trinta segundos.

E o degolar gargantas ou enviar mísseis como apertos de mão,

em gran finale.

Ah, ainda se vive tão bem

nesta velha europa.

Armando Silva Carvalho

NATAL - Álvaro Feijó

NATAL

Nasceu.

Foi numa cama de folhelho

entre lençóis de estopa suja

num pardieiro velho.

Trinta horas depois a mãe pegou na enxada

e foi roçar nas bordas dos caminhos

manadas de ervas

para a ovelha triste.

E a criança ficou no pardieiro

só com o fumo negro das paredes

e o crepitar do fogo,

enroscada num cesto vindimeiro,

que não havia berço

naquela casa.

E ninguém conta a história do menino

que não teve

nem magos a adorá-lo,

nem vacas a aquecê-lo,

mas que há-de ter

muitos Reis da Judeia a persegui-lo;

que não terá coroas de espinhos

mas coroa de baionetas

postas até ao fundo

do seu corpo.

Ninguém há-de contar a história do menino.

Ninguém lhe vai chamar o Salvador do Mundo.

Álvaro Feijó

in Diário de Bordo

Um poeta, um aristocrata preocupado com a condição dos operários