A poesia
não vai à missa,
não obedece ao sino
da paróquia,
prefere atiçar os seus
cães
às pernas de deus
e dos cobradores
de impostos
Língua de fogo
do não,
caminho estreito
e surdo da abdicação, a poesia
é uma espécie de animal
no escuro recusando a mão
que o chama.
Animal solitário,
às vezes
irónico, às vezes amável,
quase sempre
paciente e sem
piedade.
A poesia adora
andar descalça
nas areias do verão.
que injustiça ao
nosso status ipanêmico, lebloniano, sanconrádico, barramárico, se as calçadas
da Vieira Souto e outras conspícuas vias de alto coturno continuarem repletas
de pacotes, latões e sacos plásticos (estes, embora azuis), anunciando uma
outra e feia festa: a da decomposição mor das coisas do nosso tempo, orgulhoso
de técnica e de cleaning?
Ah, que feio,
meu querido,
este irmanar de
ruas, avenidas,
becos,
bulevares, vielas e betesgas e tatatá do nosso Rio tão turístico e tão
compartimentado socialmente, na mesma chave de perfume intenso que Lanvin
jamais assinaria!
Veja você, meu
caro irrefletido:
a Rua
Cata-Piolho, em Deus-me-livre,
equiparada à
Atlântica Avenida
(ou esta àquela)
por idêntico
cheiro e as mesmas moscas
sartrianamente
varejando,
os restos tão
diversos uns dos outros,
como se até nos
restos não houvesse
a diferença que
vai do lixo ao luxo!
Há lixo e lixo,
meu lixeiro.
O lixo comercial
é bem distinto
do lixo residencial,
e este, complexo,
oferece os mais
vários atrativos
a quem sequer
tem lixo a jogar fora.
Ouço falar que
tudo se resume
em você ganhar
um pouco mais
de mínimos
salários.
Ora essa, rapaz:
já não lhe basta
ser o confiável
serviçal
a que o Rio
confere a alta missão
de sumir com
seus podres, contribuindo
para que nossa
imagem se redobre
de graças mil
sob este céu de anil?
Vamos, aperte
mais o cinto,
se o tiver
(barbante mesmo serve)
e pense na
cidade, nos seus mitos
que cumpre
manter asseados e luzidos.
Não me faça mais
greve, irmão-lixeiro.
Eu sei que há
pouco pão e muita pá,
e nem sempre ou
jamais se encontram dólares, jóias, letras de câmbio e outros milagres no
aterro sanitário.
E daí? Você tem
a ginga, o molejo necessários para tirar de letra um samba caprichado naqueles
comerciais de televisão, e ganhar com isto o seu cachê fazendo frente ao
torniquete da inflação.
Vai-te vai-te
tu que andas como um cego a fingir de vidente
tu que deixas abismados os adolescentes
com teus gestos de Embaixador do Invisível
de Sacerdote do Murmúrio
de generoso Dador do Sangue da Vertigem
vai-te
e que as mulheres que alguma vez te serviram de mãe
te recolham de novo e te cubram com trapos de ternura
com piolhos de ternura
com chagas
ranho
esterco de ternura
e que depois te dispam como se despem os velhos e as crianças
e levem anos a descolar do teu corpo confrangido
as crostas que por ternura lá puseram
anos e anos às soleiras das portas
a livrar-te dos piolhos dos milhares de piolhos
que sugam a tua cabeça de pateta
E quando puderes revolta-te
toma o Caminho-de-Todas-as-Surpresas
o caminho que correste ao contrário
em desumano sentido proibido
luta com os vagabundos de sonho que encontrares
e extermina-os
eles são a tua velha presença nesta terra de homens
são o que tu pensavas ter de mais humano
luta com eles e prossegue
precipita o teu novo ser
corre à tua frente
deixa lá os gritos e as rezas
as cartas das mulheres que ficaram para trás
anda anda sempre
começas a parecer-te com qualquer um de nós
e o teu riso já é humano
II
E também tu ó o dos gestos de martelo cósmico
também tu falso estribo do orgulho
vaidade espiada nas montras
onde o luxo mostra os dentes à canalha
tu mesmo
miséria esplendente destas ruas
enrodilhado sonho de grandezas impossíveis
cisne pálido do cinismo
arroto azul
sangue de empréstimo
lapela das pequenas virtudes dos pequenos mitos
que te sustentam ainda ó morto já de há muito
desaparece também tu no grande esgoto
que faz justiça a todos
não te resignes a esperar
aqui és só grotesco
só esse luar essa ilusão de vida
que furtas ao dia-a-dia
esse rompante megalómano
diário esconjuro do medo
espelhinho de hora a hora interrogado
Desaparece agora que ninguém dá por ti
agora que os martelos cósmicos
dormem o sono da eterna ferrugem
algures no céu já morto
mas sei que ela é redonda, porque vi a sombra dela na
Lua,
e acredito mais numa sombra do que na
igreja."
Fernão de Magalhães
CADA SEGUNDO
Não desejo a
indigência,
a serenidade
dos lugares desertados:
desejo que cada segundo
quando amo
explodisse
e fosse a terra
em sua expansão
durante a primeira noite,
a gestante,
do mundo.
