A GREVE
(em solidariedade às companheiras e companheiros em greve)
a greve
é grave
a greve não teme
a chuva
e nem teme
que o trabalhador morra a fome
a fome é porca
e o trabalhador usa o pouco
que lhe resta
para cruzar os braços e parar
a greve pode - e deve - parar
A GREVE
DOS POETAS
Poetas em greve, sim.
Agora e já!
Por que não?
Não entraram os bancários?
Os ferroviários?
Os servidores do Estado?
É legítima nossa reivindicação.
Não viu, no Brasil?
Todo trabalhador
de braço cruzado.
Investigador e escrivão.
Coveiros sem enterros.
Policiais no Maranhão.
Poetas, avante, à luta,
é hora de união.
De coração parado,
em silêncio,
tomemos a multidão.
Mostremos que somos
uma categoria.
A cidade sem palavras,
nada de saraus na periferia.
A população pedirá
urgentemente
a nossa volta ao trabalho.
Tenho certeza,
bem sei.
Quem quer ver a poesia assim,
para sempre,
morta de uma vez?
GREVE
Greve é um mal necessário
Glória para os protagonistas
Muitas vezes efêmeras
E outras duradouras.
Dos louros todos aproveitam
Os coadjuvantes são de aparecer
Quando tudo está terminado
Ao fitá-los ficam com cara de tacho.
Esse é um momento diferenciado
O retrato com forma de derrota
Não olhe para a greve como brincadeira
Não se torne o rato que dá viva à ratoeira.
Sinta alegria pela luta na tentativa
Não apenas pela vitória e consequência
De um movimento de classe organizada
Sempre lutar com determinação.
Se perder, perca com classe
Caso venha a vitória, que seja com ousadia
O mundo só existe para quem se atreve
Já afirmei: vitória é apenas consequência.
Escrevi algumas linhas nessa poesia
Sobre as indignações do dia a dia
De uma luta desigual onde somos servidores
Lutando contra os ditadores da democracia.
É uma forma que consigo gritar em silêncio
Será que um dia alguém terá ouvidos para mim.
PALAVRA GREVE
Com gê
com vê se escreve
a palavra greve
com gê de guerra
com vê de vida
a palavra é lida
a palavra é livre
a palavra é breve.
A dizê-la
quem se atreve?
Quem bate
a boca atrevida?
Com lê
com dê se escreve
a palavra lida
com lê de luta
com dê de dia
a palavra é dita
a palavra é dura.
O seu peso
quem atura?
Quem se mata
sob a treva?
Com gê
com pê se escreve
a palavra paro
com gê de greve
com pê de pedra
a palavra é porta
a palavra é posta
a palavra é pista.
A fazê-lo
quem se arrisca?
Quem ousa
estancar a fábrica?
— Quem a move.
Quem ousa
parar a cidade?
— Quem a move.
Quem ousa
mudar o mundo?
— Quem o move
Com ê
com rê se escreve
a palavra greve
com ê de elo
com rê de rua
a palavra é tua.
Ao teu grito
quem recua?
— Que te mata.
Mata o medo
mágica palavra
pára a máquina
mostra a mão
que move o mundo
mede a força que dorme
mede o aço que ferve
no braço que se cruza.
Quem sabe o dom da palavra
é quem a usa.
Fortaleza, junho de 1979
Quero uma greve onde estejamos todos.
Uma greve de braços, de pernas, de
cabelos.
Uma greve nascendo em cada corpo.
Quero uma greve
De operários de pombas
De
motoristas de flores
De
técnicos de crianças
De
médicos de mulheres
Quero uma greve grande,
Que até o amor alcance.
Uma greve onde tudo se detenha,
O relógio as fábricas
O seminário os colégios
O ônibus os hospitais
A estrada os portos.
Uma greve de olhos, de mão e de beijos.
Uma greve onde respirar não seja permitido,
Uma greve onde nasça o silêncio para ouvir os passos do tirano que se vai.
XIII
A greve
Estranha era a
fábrica inativa.
Um silêncio na
planta, uma distância
entre máquinas
e homem, como um fio
cortado entre
planetas, um vazio
das mãos do
homem que consomem
o tempo
construindo, e as desnudas
estâncias sem
trabalho e sem um som.
Quando o homem
deixou as tocas
da turbina,
quando desprendeu
os braços da
fogueira e decaíram
as entranhas
do forno, quando tirou os olhos
da roda e a
luz vertiginosa
se deteve em
seu círculo invisível,
de todos os
poderes poderosos,
dos círculos
puros de potência,
da energia
surpreendedora,
ficou um
montão de inúteis aços
e nas salas
sem homem, o ar viúvo,
o solitário
aroma do azeite.
Nada existia
sem aquele fragmento
batido, sem
Ramírez,
sem o homem de
roupa rasgada.
Lá estava a
pele dos motores,
acumulada em
morto poderio,
como negros
cetáceos no fundo
pestilento dum
mar sem ondulação,
ou montanhas
escondidas de repente
sob a solidão
dos planetas.
(Canto Geral
Greve
Vamos
Uma
Imagina
Diz-nos O
Há
Há
Esquece a tua
O
És uma
Se
Os
Pára
Os
O
Se
Direi Do
É
Estou
Traz
Faço
Fazem a
Fica à
Dá
Faço
Calle 13
Soy, soy lo
que dejaron
Soy toda la sobra de lo que se robaron
Un pueblo escondido en la cima
Mi piel es de cuero, por eso aguanta cualquier clima
Soy una
fábrica de humo
Mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frío en el medio del verano
El amor en los tiempos del cólera, mi hermano
El sol que
nace y el día que muere
Con los mejores atardeceres
Soy el desarrollo en carne viva
Un discurso político sin saliva
Las caras más
bonitas que he conocido
Soy la fotografía de un desaparecido
La sangre dentro de tus venas
Soy un pedazo de tierra que vale la pena
Una canasta
con frijoles
Soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles
Soy lo que sostiene mi bandera
La espina dorsal del planeta es mi cordillera
Soy lo que me
enseñó mi padre
El que no quiere a su patria, no quiere a su madre
Soy América Latina
Un pueblo sin piernas, pero que camina, ¡oye!
Tú no puedes
comprar al viento
Tú no puedes comprar al sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor
Tú no puedes
comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores
Tú no puedes
comprar al viento
Tú no puedes comprar al sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor
Tú no puedes
comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores
Tengo los
lagos, tengo los ríos
Tengo mis dientes pa' cuando me sonrío
La nieve que maquilla mis montañas
Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña
Un desierto
embriagado con peyote
Un trago de pulque para cantar con los coyotes
Todo lo que necesito
Tengo a mis pulmones respirando azul clarito
La altura que
sofoca
Soy las muelas de mi boca mascando coca
El otoño con sus hojas desmalladas
Los versos escritos bajo la noche estrellada
Una viña
repleta de uvas
Un cañaveral bajo el sol en Cuba
Soy el mar Caribe que vigila las casitas
Haciendo rituales de agua bendita
El viento que
peina mi cabello
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello
El jugo de mi lucha no es artificial
Porque el abono de mi tierra es natural
Tú no puedes
comprar el viento
Tú no puedes comprar el sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor
Tú no puedes
comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores
Não se pode
comprar o vento
Não se pode comprar o sol
Não se pode comprar a chuva
Não se pode comprar o calor
Não se pode
comprar as nuvens
Não se pode comprar as cores
Não se pode comprar minha alegria
Não se pode comprar minhas dores
No puedes
comprar el sol
No puedes comprar la lluvia
(Vamos caminando)
(Vamos caminando)
(Vamos dibujando el camino)
No puedes comprar mi vida (vamos caminando)
La tierra no se vende
Trabajo bruto,
pero con orgullo
Aquí se comparte, lo mío es tuyo
Este pueblo no se ahoga con marullos
Y si se derrumba yo lo reconstruyo
Tampoco
pestañeo cuando te miro
Para que te recuerde' de mi apellido
La Operación Cóndor invadiendo mi nido
Perdono, pero nunca olvido, ¡oye!
Aquí se
respira lucha
(Vamos caminando) Yo canto porque se escucha
(Vamos dibujando el camino) Oh, sí, sí, eso
(Vamos caminando) Aquí estamos de pie
¡Qué viva la América!
No puedes comprar mi vida
