sexta-feira, 26 de março de 2010

Canção para os homens sem face - Manoel de Andrade




Poema publicado na revista LETRAS BOLIVIANAS (1970),

Canção para os homens sem face

De Manoel de Andrade

para José Macedo de Alencar

Não canto minha dor

dor de um homem não é dor que se proclame.

Canto a dor dos homens sem face

canto os que tombaram crivados

os homens escondidos

os que conheceram a nostalgia do exílio

para os encarcerados.

Canto aos párias da vida

aos bêbados, aos vagabundos e aos toxicómanos.

Canto as prostitutas

e as mulheres que foram embora com o homem amado.

Canto à multidão que entra e sai pelos portões das fábricas

aos que vêem o dia nascer no asfalto das rodovias

e aos lavadores de carros e aos que vendem a lotaria

canto aos colectores de lixo e aos guardiões nocturnos

as longas filas de pessoas que esperam os ônibus nas praças

e aos estrangeiros que aqui vieram viver.

Canto os homens sem raízes, sem família, sem pátria

canto meu sonho quando canto os que viveram o mar

que aportaram em países distantes

e conheceram homens de muitas raças

e quando canto os navios,

canto ao meu coração de barco.

Gosto de cantar tudo o que vejo

os homens que conheço

e os que ainda não começaram a existir para mim.

Gosto de caminhar sozinho e de mãos nos bolsos pelas ruas e pela vida

gosto de falar com os homens dos armazéns

dos mercados, das oficinas,

dos postos de gasolina,

das bancas de revistas, das agências de viagens,

com os ascensoristas, com os que consertam os esgotos da cidade,

e outros homens, outros.

E canto as crianças que brincam nos parques

e pulam corda nas calçadas

e os que vão ao palco representar o drama dos outros homens.

Eu canto para todos os homens

meus irmãos em todas as raças, nacionalidades e crenças,

canto além de todas as fronteiras

porque sob a bandeira da paz eu canto;

e pela que me ilumina

e por essa canção escrita no meu peito,

eu canto a humanidade inteira.

Canto a vergonha de ser brasileiro num tempo defecado

canto meu povo

e se ainda não canto meu país,

é porque não sei cantar na presença de homens indecentes;

eu canto sobretudo para aqueles que preservaram seu sonho,

para os que ousaram lutar e morrer por ele,

canto a memória de um guerrilheiro argentino.

E eis que meu verso se endurece

para que eu cante meu melhor combate

e assim posso cantar para os irmãos e camaradas

recrutando companheiros para a luta

e quando meu canto é feito para os ouvidos dos justos,

eu canto sem temor,

para que minha canção palpite solitária e solidária

no coração daqueles que se preservaram da lama.

Canto sem medo e sem brinquedo

e enfileiro meus versos para a luta prontos para ferir como baionetas

prontos a morrer se for preciso.

Como guerreiros invisíveis

meus versos se infiltrarão no país dos corruptos pelas fronteiras das entrelinhas

e renascerão nos lábios dos militantes

ora como uma flor, ora como um fuzil.

Ah, que tempos são esses!?

não reconheço nestes versos os versos de poeta que fui;

meu canto é hoje um canto transtornado pelo pacto desumano dos homens,

pelo triste dever de indignar-se,

pela violência estampada nas manchetes dos jornais

e eis que um poeta não canta sem que seu verso quase desfaleça.

E hoje

nestes dias encardidos de actos e decretos,

neste tempo suspenso num mastro sem bandeiras,

nesta nação de homens que ingerem caldo de galinha,

neste momento tísico

em que somente os finórios se regozijam,

nestes anos em que o sangue da América é um imenso canto de esperanças,

este poema chega assim tão de repente

rogando uma audiência para falar comigo,

como se soubesse que estou para morrer,

e me encontra prostrado num bacanal de coisas fúteis,

um inconsciente talvez

um homem inútil

quase um desertor

meu Deus, quase um desertor.

Ah, meus versos

minha absolvição

neles renasço transfigurado e forte

e cavalgo o universo inteiro;

e caminho cheio de amor por todos os seres

e por todas as coisas;

cheio de asco pelos tiranos

e pelos homens hipócritas

e sinto o coração limpo e maciço de ternura

meu canto crescer e explodir mais forte que a bomba.

Ah, meus versos,

meus versos que não são meus,

que são de todos os homens e de todas as mulheres que eu canto;

que são de todos os que se aproximam de mim

e que falam comigo.

Meus versos que afinal nunca serão de ninguém,

caminhando pela terrível solidão branca do papel,

pelo itinerário clandestino das gavetas;

estampados nas palavras escarlates da minha revolta pública,

impressos no meu olhar solitário de samurai.

Eu canto para todos os homens

contudo, neste tempo,

eu canto para os homens sem face

aqueles que se perdem na multidão das grandes cidades,

e que amadurecem, a cada dia,

os punhos para a luta.

Curitiba 1968


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terça-feira, 16 de março de 2010

Soneto - José Régio


SONETO

(em memória de Aurélio Cunha Bengala)


Surge Janeiro frio e pardacento,
Descem da
serra os lobos ao povoado;
Assentam-se os
fantoches em São Bento
E o
Decreto da fome é publicado.


Edita-se a
novela do Orçamento;
Cresce a
miséria ao povo amordaçado;
Mas os biltres do novo parlamento
Usufruem
seis contos de ordenado.

E
enquanto à fome o povo se estiola,
Certo santo pupilo de Loyola,
Mistura de judeu e de vilão,

Também faz o pequeno “sacrifício”
De trinta
contos ! por seu ofício
Receber, a bem dele... e da nação.

JOSÉ RÉGIO
(1969)

sexta-feira, 12 de março de 2010

Manoel de Andrade - LIBERDADE



LIBERDADE

Bandeira mutilada

onde enrolaste um coração de pássaro.

Se foi para abafar o canto

e a voz de um povo,

pois que se faça amiga da revolta.

Liberdade

é o teu nome

e toada dos companheiros em marcha.

Primeiro tu foste a inocência

correndo pelas areias ensolaradas do meu mar,

correndo no pátio dos recreios

no bairro operário onde vivi

e na praça principal da minha infância.

Depois foste minha rebelde bandeira

e a mágica certeza na adolescência do meu ser.

Tu me trouxeste a paixão e a fantasia

e aquele sonho imenso de ser marinheiro um dia.

Mais tarde

a história me mostrou que era ainda maior tua beleza,

e me ensinou a escrever teu nome

na saga gloriosa de Espártaco,

no martírio heróico de Tupac Amaru e de Caupolican

e no exemplo imperecível dos Inconfidentes.

E assim… de busca em busca,

na biografia dos heróis,

pelas páginas da poesia

e pela verve da eloquência,

tu te abriste, dia a dia, como uma rosa no meu peito

e depois, quando a pátria cavou suas trincheiras,

como um corcel de luz,

ressurgiste na aldeia de minh’alma,

com teu galope indomável

tua resistência

teu rastro clandestino

e me trouxeste tuas cicatrizes

tuas amarras rompidas

e o teu sonho inabalável.

E desde então marcho nos teus passos

e éramos dez, éramos cem, éramos mil

e eras então o ar com que respiravam os ideais de um povo inteiro

e no coração do nordestino eras a esperança do pão,

da água e da terra repartida.

Eras tu que no sul comandavas a greve,

o comício e a passeata

cantávamos contigo a canção popular

eras tu que inspiravas a arte, o teatro e a poesia

tu eras em toda a nação a véspera de um amanhecer inadiável.

Subitamente…

te atiraram ao chão

e te pisaram…

te torturaram e te baniram.

E como Prometeu,

foste acorrentada a estes anos de martírio,

onde uma hierarquia de abutres se sucede e te devora;

e sentimos em nossas entranhas

a tua própria entranha devorada.

Um murmúrio apenas é hoje o teu nome na solidão da pátria

uma legião de sombras te observa

segue teus passos

te vigia nas ruas, nas casas, nas escolas, nas fábricas

mil línguas mercenárias delatam os que te pronunciam

teus lábios de rocio… há sete anos amordaçados

tua boca bebendo a taça do tormento

teus punhos algemados

teu corpo flagelado

teu nome silenciado com o grito dos caídos.

Liberdade, liberdade

um pedaço de ti sobrevive aqui,

na intimidade e no lirismo do meu canto.

Em alguma parte da América,

por essas terras e montes,

apesar dos meus pesares,

cantam os rios e cantam as fontes

mas eu canto a negra angústia

por teu sangueliberdade

na minha pátria ferida.

.

Liberdade, liberdade

suprema promessa da esperança

tu serás ainda a terra por inteira repartida,

os campos finalmente semeados

e o nosso sonho a dançar nas espigas onduladas pelo vento.

Na imorredoura certeza do amanhã

renascerás como raiz ardente;

e no seio de uma primavera palpitante

tu crescerás como uma árvore de beijos

para seduzir os homens, as aves e as estrelas

e, flor da insurreição

irás desabrochar no retalhado coração dos oprimidos.

Liberdade, liberdade

lâmpada do abismo, estandarte de luz,

melodia do vento na rota das aves peregrinas,

barca misteriosa do destino

a singrarsempre a singrar

formosa e impassível em busca do amanhecer.

Liberdade, liberdade

Tu és o tribunal na consciência dos tiranos

dos oprimidos és o baluarte e a véspera da vitória

O sonho americano de Bolívar foi escrito com teu nome,

porque tu és a fonte, o cântaro, a água que embriaga,

sede perene da alma, da vida tu és a dádiva suprema.

Foste a tribuna dos abolicionistas

e assinaste a glória da pátria com a mão de uma princesa

és o hino dos militantes, o cântico triunfal, delírio

bandeira dos Inconfidentes, ainda que tardia

liberdade, ó liberdade

meu único amor

meu peito de viola te entoa enamorado.

Liberdade… ó liberdade

hoje somos apenas os guardiões de um sonho

os que sustentamos em tantas pátrias a bandeira da bravura

hoje somos os guerreiros do silêncio

para que teu hino possa ser entoado com alegria pelos filhos do amanhã.

Cidade do México, Fevereiro de 1971

Manoel de Andrade


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