O TEMOR E O ORGULHO - Ambrose Bierce

O TEMOR E O ORGULHO

- Bom-dia, amigo – disse o Temor ao Orgulho – então que tal se sente esta manhã?

- Muito cansado – respondeu o Orgulho, sentando-se à beira da estrada, e enxugando a testa coberta de suor. – Os políticos extenuam-me, à força de se servirem de mim para exporem as suas ignóbeis acusações, quando podiam, muito bem, recorrer a um cacete.

E o Temor respondeu, soltando um suspiro de simpatia:

- Pois eu estou numa situação bastante igual à sua. Em vez de utilizarem uns binóculos, é por meu intermédio que observam os actos dos seus adversários.

E iam os dois resignados escravos juntar as lágrimas, quando lhes chegou ordem de retomarem o serviço, porque um dos partidos políticos acabava de eleger um gatuno para seu chefe, e preparava-se para celebrar uma reunião comemorativa do acontecimento.

 Ambrose Bierce

(de Fábulas Fantásticas,

 tradução de João da Fonseca Amaral,

 editorial Estampa, 1971)

AQUI - Armando Silva Carvalho

AQUI

Aqui o inferno mata as profissões 

Que têm acesso ao ar.

Diz-se que deus se absteve 

De criar servidores para os condenados 

Ao tédio. 

Morre-se no emprego 

Com a garganta apertada por uma mão 

Sem ossos. 

Aqui os anos crescem pouco ou nada. 

Os dias e dias secam na raiz. 

Não há horas felizes. 

O sol sempre se deu bem com gente como esta 

Que salpica de chuva os seus pequenos 

Afazeres 

Para ficar em casa. 

Gente com plenos poderes 

Para desmanchar a festa que se alonga 

Para lá da cabeça. 

Diz um: eu sou o sábio de domingo. 

Agora não me ocupo de dias úteis, de remendos d’alma, 

De fragilidades. 

Esperem por mim mas só depois 

Da missa. 

Diz outro: a ética é grega de nascença 

Movemo-nos por números, já sentenciava Pitágoras. 

Não cunhamos moeda, não sujamos as mãos 

Nos improvisados remos do naufrágio. 

O nosso destino é perguntar. 

Parece que deus quis que não nascesse a obra. 

Nascer que nasça o sol 

E é bastante. 

Quem pergunta ao sonho pelo homem 

De serviço? 

Nos campos vicejam novamente as urtigas 

São restauros agrícolas, 

Exemplos a seguir, ordens vindas de cima, 

Ao ouvido, 

Na sala dos banquetes. 

O mar faz de cão velho e deixa-se ficar 

À espera no patamar dos mitos. 

Ninguém o suporta 

Nem ao seu uivar aos pés 

Da história. 

Comovidos estamos, com um não sei quê, 

Um quanto, um como, uma dor 

Que levanta asas 

E vai do vale à montanha 

Como vão os monges cavaleiros 

À televisão. 

Aqui a cidade abre-se para lá da noite 

E é sempre belo ver a madrugada 

A chorar os seus ídolos. 

Aqui os que têm coração 

Têm desconto. 

Armando Silva Carvalho

O saque - Daniel de Sousa

O saque
podemos dizer dos muros que foram derrubados
só porque não os vemos?
ou porque tu e eu os ignoramos ?
ou porque simplesmente já não existem?
ou porque já não os desejamos
no silêncio das nossas omissões e cobardias?
a nossa força não provém da opressão
mas da liberdade
as verdades mudam com as fomes
ou as pragas
ou as mentiras
ou as feridas
ou as violações
(as próprias guerras nada mudam para além das mentiras)
vivemos rodeados de quotidianas verdades
mas a verdade
a derradeira verdade
é a que te liberta
e que te consome
totalmente

Daniel de Sousa

PAÍS DE SONOLÊNCIA - Georges Haldas

PAÍS DE SONOLÊNCIA

É o corpo mutilado.

Eis o pesado país

da indolência, ó Suiça,

sob as actividades.

País de sonolência

esmagado pela beleza.

Ó meu país mais belo

que os países sonhados.

País como um zero

de solidão, vivemos

nós próprios como zeros.

Pesado país de impotência

e de gelo e país

de sofrimento mortal

onde nada, jamais, é dito.

País onde a palavra

se abate e se destrói.

País de mil gritos

sobre um fundo de silêncio

absolutamente maldito.

País onde tudo se compõe,

onde nada nos une.

Georges Haldas

(Corps Mutilé: Lausanne, 1962)

PAYS DE SOMNOLENCE

C’est le corps mutilé.

Voici le lourd pays

de l’indolence, ô Suisse,

sous les activités.

Pays de somnolence

écrasé de beauté.

Ô mon pays plus beau

que les pays rêvés.

 Pays comme un zéro

de solitude, on vit

comme un zéro soi-même.

Lourd pays d’impuissance

et de gel et pays

de souffrance mortelle

où rien, jamais, n’est dit.

Pays où la parole

s’enlise et se détruit.

Pays de mille cris

sur un fond de silence

absolument maudit.

Pays où tout s’arrange

où rien ne nous unit.

Georges Haldas