O viandante
Trago
notícias de fome
que corre nos campos tristes:
soltou-se a fúria do vento
e tu, miséria, persistes.
que corre nos campos tristes:
soltou-se a fúria do vento
e tu, miséria, persistes.
Tristes notícias vos dou:
caíram espigas da haste,
foi-se o galope do vento
e tu, miséria, ficaste.
Foi-se a noite, foi-se o dia
fugiu a cor às estrelas:
e, estrela nos campos tristes
só tu, miséria, nos velas.
Carlos
Oliveira
(Mãe pobre , 1945)
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