Morte à orelha de Van Gogh!
O POETA é Profeta
o Dinheiro contabilizou a alma da América
o Congresso foi trilhado até ao precipício da Eternidade
o Presidente construiu uma máquina de Guerra para vomitar e obrigar a Rússia a
sair
do Kansas
O Século Americano foi traído por um Senado louco que já não dorme com a mulher
Franco assassinou Lorca o filho maricas de Whitman
tal como Maiakóvski se suicidou para escapar à Rússia
Hart Crane distinto Platonista suicidou-se para desabar a América errada
tal como milhares de toneladas de centeio humano foram queimados em cavernas
secretas por baixo da Casa
Branca
enquanto a Índia morria à fome e gritava e comia cães raivosos cheios de chuva
e montanhas de ovos eram reduzidas a pó branco nas câmaras do Congresso
nenhum homem temente a deus passará por lá outra vez com aquele fedor a ovos
podres da América
e os Índios de Chiapas continuam a mastigar as tortilhas sem vitaminas
os aborígenes da Austrália talvez gaguejem na selva sem ovos
e eu que raramente como um ovo ao pequeno-almoço embora o meu trabalho
requeira ovos infinitos para que
possa vir à luz na Eternidade
os ovos devem ser comidos ou oferecidos às mães
e o sofrimento das inúmeras galinhas da América é expresso pelos gritos dos
comediantes na rádio
Detroit construiu um milhão de automóveis com árvores de borracha e fantasmas
mas eu caminho, eu caminho, e o Oriente caminha comigo, e toda a África caminha
e
mais cedo ou mais tarde a
América do Norte caminhará
pois tal como escorraçamos o Anjo chinês da nossa porta ele virá para nos
escorraçar
da Porta Dourada do futuro
nós não compartilhámos pena por Tanganyika
Em vida Einstein foi gozado pela sua política celestial
Bertrand Russel foi escorraçado de Nova Iorque por ter sido possuído
o imortal Chaplin foi escorraçado da nossa costa com uma rosa nos dentes
uma conspiração secreta orquestrada pela Igreja Católica nos lavabos do
Congresso
recusou contraceptivos às massas incansáveis da Índia.
Ninguém publica uma palavra que não seja o delírio autómata e cobarde de uma
mentalidade depravada
O dia da publicação da verdadeira literatura do corpo americano será dia da
Revolução
a revolução do cordeiro sensual
a única revolução sem sangue que distribui milho de graça
o pobre Genet iluminará os ceifeiros do Ohio
A marijuana é um narcótico benevolente mas J. Edgar Hoover prefere o seu whisky
mortífero
E a heroína de Lao-Tsé & do Sexto Patriarca é punida com a cadeira
eléctrica
mas os pobres junkies doentes não têm onde deitar a cabeça
gatunos no nosso governo inventaram uma cura a sangue frio para o vício tão
obsoleta como o Sistema de Defesa por Radar de Alerta Antecipado
Eu sou o sistema de defesa por radar de alerta antecipado
Não vejo outra coisa senão bombas
Não estou interessado em impedir a Ásia de ser Ásia
e os governos da Rússia e da Ásia irão erguer-se e cair mas a Ásia e a Rússia
não
cairão
o governo da América também cairá mas como poderá a América cair
duvido que alguém mais caia a não ser os governos
felizmente todos os governos vão cair
os únicos que não vão cair são os bons
e os bons ainda não existem
Mas têm que começar a existir eles existem nos meus poemas
existem na morte dos governos russos e americanos
existem na morte de Hart Crane e Maiakóvski
Agora é tempo de profecia sem que a morte seja uma consequência
o universo acabará por desaparecer
Hollywood vai apodrecer sobre os moinhos de vento da Eternidade
Hollywood com os filmes entalados na garganta de Deus
Sim Hollywood terá o que merece
Tempo
Infiltração de gás de nervos pela rádio
A história tornará este poema profético e fará da sua parvoíce assombrosa uma
música espiritual medonha
Eu tenho o lamento das pombas e a pluma do êxtase
o Homem não pode aguentar muito tempo a fome do canibal abstracto
A guerra é abstracta
o mundo será destruído
mas morrerei apenas pela poesia, isso salvará o mundo
o monumento a Sacco & Vanzetti ainda não foi financiado para enobrecer
Boston
os nativos do Quénia atormentados por aldrabões idiotas de Inglaterra
a África do Sul nas garras do branco tolo
Vachel Lindsay Ministro da Administração Interna
Poe Ministro da Imaginação
Pound Min. da Economia
e Kra pertence a Kra, e Pukti a Pukti
fertilização cruzada de Blok e Artaud
a Orelha de Van Gogh na moeda
chega de propaganda a monstros
e os poetas devem afastar-se da política ou transformar-se em monstros
tornei-me monstro pela política
o poeta russo é sem dúvida monstruoso no seu bloco de notas secreto
os poetas russos farão frente à Rússia
o Tibete devia ser deixado em paz
Estas são profecias óbvias
a América será destruída
Whitman avisou-nos sobre esta «nação condenada ao Fracasso»
Onde estava Theodore Roosevelt quando enviou ultimatos do seu castelo em
Camden
Onde estava a Câmara dos Representantes quando Crane leu em voz alta os seus
livros proféticos
Onde estava Wall Street a maquinar quando Lindsay anunciou o apocalipse do
Dinheiro
Estariam a ouvir o meu delírio nos balneários dos Centros de Emprego do
Bickfords?
Será que inclinaram os ouvidos para escutar os gemidos da minha alma quando eu
me via a braços com estatísticas de marketing no Forum em Roma?
Não eles lutavam em gabinetes inflamados, em tapetes de insuficiência cardíaca,
e
gritavam e regateavam com o destino
enfrentavam o Esqueleto com sabres, mosquetes, dentes tortos, indigestão,
bombas
de furto, impérios de prostituição, foguetões, pederastia,
de costas para o muro para erguerem as suas mulheres e os seus apartamentos,
relvados, subúrbios, impérios de maricas,
Porto-Riquenhos amontoados para o massacre na Rua 114 só por causa de uma
imitação do frigorífico Chinês-Moderno
Elefantes de misericórdia assassinados só por causa de uma gaiola isabelina
Milhões de fanáticos frenéticos no manicómio por causa do soprano estridente da
indústria
Cânticos ao dinheiro dos ensaboadores ¾ macacos de pasta dentífrica nos
televisores
¾ desodorizantes sobre cadeiras
hipnóticas ¾
traficantes de petróleo no Texas ¾ rastos de aviões a jacto por entre
as nuvens ¾
escritores a jacto mentem na cara da Divindade ¾ carniceiros de sapatos e chapéus,
com presas, todos Patrões! Patrões! obcecados pela propriedade e pelo
Individualismo em extinção!
e os longos editoriais sobre a esgrima do negro aos gritos atacado por formigas
rastejaram pela primeira página fora!
Maquinaria de um colossal sonho eléctrico! Uma Puta da Babilónia criadora de
guerras a bramir sobre os Capitólios e Academias!
Dinheiro! Dinheiro! Dinheiro! louco e celestial dinheiro da ilusão a gritar!
Dinheiro
feito de nada, de fome, de suicídio! Dinheiro do fracasso! Dinheiro da morte!
Dinheiro contra a Eternidade! e as fábricas poderosas da eternidade trituram a
imensa
folha da Ilusão!
Allen Ginsberg
Tradução e prefácio
de Paula Ramalho Almeida e Joana
Matos Frias
Paris, Dezembro de 1957
