(Enterro
do trabalhador por
Abelardo da Horta)
Ao defunto pobre
Enterraremos
hoje o nosso pobre:
o nosso
pobre pobre.
Viveu sempre
tão mal
que é a primeira vez
que habita
este habitante.
Porque não
teve casa, nem terrenos,
nem estudos,
nem lençóis,
nem carne
assada,
assim dum
lado para o outro, pelos caminhos,
foi morrendo
por não ter vida,
foi morrendo
pouco a pouco
porque outra
vida não teve.
Por sorte, e
que estranho é, desde o bispo
ao juiz
todos concordaram
que dele era
o céu
e agora
morto, bem morto o nosso pobre,
ai, o nosso
pobre pobre
não saberá
que fazer com tanto céu.
Poderá
ará-lo, semeá-lo, colhê-lo?
Isso ele o
fez sempre, duramente
lutou com os
torrões,
e agora
é-lhe suave o céu para lavrar,
e logo entre
os frutos celestiais
o seu terá,
por fim, pois na mesa
das alturas
tudo está ordenado
para que
coma do céu à tripa-forra
o nosso
pobre que leva, por fortuna,
sessenta
anos de fome cá de baixo,
e para
saciar, por fim, como é devido,
sem que a
vida mais pontapés lhe dê,
sem que o
prendam só porque come,
debaixo da
terra, no seu ataúde
já não se
mexe, nem se defende,
nem lutará
pelo seu salário.
Nunca
esperou tanta justiça este homem,
abarrotaram-no
de repente e de repente agradeceu:
ficou calado
de tanta alegria.
Ai, o que
pesa agora o pobre pobre!
Era robusto
e de olhos negros
e agora
sabemos, pelo que pesa,
ai, quantas
coisas lhe faltaram sempre,
pois se esta
força não parava nunca,
cavando
baldios, removendo pedras,
ceifando
trigo, amolecendo argila,
moendo
enxofre, carregando lenha,
se este
homem tão pesado não tinha
sapatos, ó
dor, se este homem cheio
de tendões e
músculos não teve
nunca razão
e todos o maltrataram,
todos o
arruinaram, e mesmo assim
deu conta do
seu trabalho, agora levando-o
aos ombros
no seu ataúde fechado,
agora
sabemos quantas coisas lhe faltaram
e que na
terra não o defendemos.
Agora
sentimos que carregamos
com aquilo
que lhe não demos, mas já é tarde:
pesa-nos e
não aguentamos com o seu peso.
Quantas
pessoas pesa o nosso morto?
Pesa como
este mundo, e continuamos
com este
morto às costas. É evidente
que o céu é
uma grande padaria.
Pablo
Neruda
Al difunto pobre
A nuestro pobre enterraremos
hoy:
a nuestro pobre pobre.
Tan mal anduvo siempre
que es la primera vez
que habita este habitante.
Porque no tuvo casa, ni
terreno,
ni alfabeto, ni sábanas,
ni asado,
y así de un sitio a otro, en
los caminos,
se fue muriendo de no tener
vida,
se fue muriendo poco a poco
porque esto le duró desde
nacer.
Por suerte, y es extraño, se
pusieron de acuerdo
todos desde el bispo hasta
el juez
para decirle que tendrá
cielo
y ahora muerto, bien muerto
nuestro pobre,
ay nuestro pobre pobre
no va a saber qué hacer con
tanto cielo.
Podrá ararlo y sembrarlo y
cosecharlo?
Él lo hizo siempre duro
peleó con los terrones,
y ahora el cielo es suave
para ararlo,
y luego entre los frutos
celestiales
por fin tendrá lo suyo, y en
la mesa
a tanta altura todo está
dispuesto
para que coma cielo a dos
carrillos
nuestro pobre que lleva, por
fortuna,
sesenta años de hambre desde
abajo
para saciarla, al fin, como
se debe,
sin recibir más palos de la
vida,
sin que lo metan preso
porque come,
bien seguro en su caja e
bajo tierra
ya no se mueve para
defenderse,
ya no combatirá por su
salario.
Nunca esperó tanta justicia
este hombre,
de pronto lo han colmado y
lo agradece:
ya se quedó callado de
alegría.
Qué peso tiene ahora el
pobre pobre!
Era de puro hueso y de ojos
negros
y ahora sabemos, por su puro
peso,
ay cuántas cosas le faltaron
siempre,
porque si este vigor anduvo
andando,
cavando eriales, arañando
piedras,
cortando trigo, remojando
arcilla,
moliendo azufre,
transportando leña,
si este hombre tan pesado no
tenía
zapatos, oh dolor, si este
hombre entero
de tendones y músculos no
tuvo
nunca razón y todos le
pegaron,
todos lo demolieron, y aún
entonces
cumplió con sus trabajos,
ahora llevándolo
en su ataúd sobre nosotros,
ahora sabemos cuánto le
faltó
y no lo defendimos en la
tierra.
Ahora nos damos cuenta que
cargamos
con lo que no le dimos, y ya es tarde:
nos pesa y no podemos con su
peso.
Cuántas personas pesa
nuestro muerto?
Pesa con este mundo, y
continuamos
llevando a cuestas este
muerto. Es claro
que el cielo es una gran
panadería.
Pablo Neruda
