Ao defunto pobre - Pablo Neruda

 (Enterro do trabalhador por Abelardo da Horta)

Ao defunto pobre

 

Enterraremos hoje o nosso pobre:

o nosso pobre pobre.

 

Viveu sempre tão mal

que é a primeira vez

que habita este habitante.

 

Porque não teve casa, nem terrenos,

nem estudos, nem lençóis,

nem carne assada,

assim dum lado para o outro, pelos caminhos,

foi morrendo por não ter vida,

foi morrendo pouco a pouco

porque outra vida não teve.

 

Por sorte, e que estranho é, desde o bispo

ao juiz todos concordaram

que dele era o céu

e agora morto, bem morto o nosso pobre,

ai, o nosso pobre pobre

não saberá que fazer com tanto céu.

Poderá ará-lo, semeá-lo, colhê-lo?

 

Isso ele o fez sempre, duramente

lutou com os torrões,

e agora é-lhe suave o céu para lavrar,

e logo entre os frutos celestiais

o seu terá, por fim, pois na mesa

das alturas tudo está ordenado

para que coma do céu à tripa-forra

o nosso pobre que leva, por fortuna,

sessenta anos de fome cá de baixo,

e para saciar, por fim, como é devido,

sem que a vida mais pontapés lhe dê,

sem que o prendam só porque come,

debaixo da terra, no seu ataúde

já não se mexe, nem se defende,

nem lutará pelo seu salário.

Nunca esperou tanta justiça este homem,

abarrotaram-no de repente e de repente agradeceu:

ficou calado de tanta alegria.

 

Ai, o que pesa agora o pobre pobre!

Era robusto e de olhos negros

e agora sabemos, pelo que pesa,

ai, quantas coisas lhe faltaram sempre,

pois se esta força não parava nunca,

cavando baldios, removendo pedras,

ceifando trigo, amolecendo argila,

moendo enxofre, carregando lenha,

se este homem tão pesado não tinha

sapatos, ó dor, se este homem cheio

de tendões e músculos não teve

nunca razão e todos o maltrataram,

todos o arruinaram, e mesmo assim

deu conta do seu trabalho, agora levando-o

aos ombros no seu ataúde fechado,

agora sabemos quantas coisas lhe faltaram

e que na terra não o defendemos.

 

Agora sentimos que carregamos

com aquilo que lhe não demos, mas já é tarde:

pesa-nos e não aguentamos com o seu peso.

 

Quantas pessoas pesa o nosso morto?

 

Pesa como este mundo, e continuamos

com este morto às costas. É evidente

que o céu é uma grande padaria.

 

Pablo Neruda

Al difunto pobre

 

A nuestro pobre enterraremos hoy:

a nuestro pobre pobre.

 

Tan mal anduvo siempre

que es la primera vez

que habita este habitante.

 

Porque no tuvo casa, ni terreno,

ni alfabeto, ni sábanas,

ni asado,

y así de un sitio a otro, en los caminos,

se fue muriendo de no tener vida,

se fue muriendo poco a poco

porque esto le duró desde nacer.

 

Por suerte, y es extraño, se pusieron de acuerdo

todos desde el bispo hasta el juez

para decirle que tendrá cielo

y ahora muerto, bien muerto nuestro pobre,

ay nuestro pobre pobre

no va a saber qué hacer con tanto cielo.

Podrá ararlo y sembrarlo y cosecharlo?

 

Él lo hizo siempre duro

peleó con los terrones,

y ahora el cielo es suave para ararlo,

y luego entre los frutos celestiales

por fin tendrá lo suyo, y en la mesa

a tanta altura todo está dispuesto

para que coma cielo a dos carrillos

nuestro pobre que lleva, por fortuna,

sesenta años de hambre desde abajo

para saciarla, al fin, como se debe,

sin recibir más palos de la vida,

sin que lo metan preso porque come,

bien seguro en su caja e bajo tierra

ya no se mueve para defenderse,

ya no combatirá por su salario.

Nunca esperó tanta justicia este hombre,

de pronto lo han colmado y lo agradece:

ya se quedó callado de alegría.

 

Qué peso tiene ahora el pobre pobre!

Era de puro hueso y de ojos negros

y ahora sabemos, por su puro peso,

ay cuántas cosas le faltaron siempre,

porque si este vigor anduvo andando,

cavando eriales, arañando piedras,

cortando trigo, remojando arcilla,

moliendo azufre, transportando leña,

si este hombre tan pesado no tenía

zapatos, oh dolor, si este hombre entero

de tendones y músculos no tuvo

nunca razón y todos le pegaron,

todos lo demolieron, y aún entonces

cumplió con sus trabajos, ahora llevándolo

en su ataúd sobre nosotros,

ahora sabemos cuánto le faltó

y no lo defendimos en la tierra.

 

Ahora nos damos cuenta que cargamos

con  lo que no le dimos, y ya es tarde:

nos pesa y no podemos con su peso.

 

Cuántas personas pesa nuestro muerto?

 

Pesa con este mundo, y continuamos

llevando a cuestas este muerto. Es claro

que el cielo es una gran panadería.

 

Pablo Neruda