As cinzas de Gramsci
I
Não
é de Maio este ar impuro
que
torna o jardim sombrio e estrangeiro
ainda
mais obscuro, ou o ofusca
com
réstias de luz alucinadas… este céu
de
baba sobre as mansardas amarelas
que
em semicírculos velam como véus
os
meandros do Tibre, os montes
turquesa
do Lácio… É uma paz mortal,
resignada
como os nossos destinos,
a
que derrama sobre estes velhos muros
o
outonal Maio. Há nele o cinzento do mundo
o
fim do decénio em que nos parece
que
as ruínas engoliram o profundo
e
ingénuo esforço para recriar a vida:
o
silêncio, húmido e infecundo…
Tu,
jovem, naquele Maio em que errar
era
ainda viver, naquele Maio italiano
que
à vida ao menos acrescenta ardor,
muito
menos descuidado e impuramente são
do
que os nossos pais ─ não pai, mas humilde
irmão
─ já com a tua magra mão
delineavas
o ideal que ilumina
(mas
não para nós, que tu estás morto, e nós
Estamos
mortos, contigo, no húmido
jardim)
este silêncio. Não vês que só
podes
repousar em terra
estranha,
ainda desterrado? Um tédio
patrício
reina à tua volta. E só te chega
um
rumor abafado de bigorna
nas
oficinas do Testaccio, adormecido
ao
anoitecer: por entre míseros telhados,
nus
montões de lata, ferro-velho, onde, vicioso,
um
operário cantando dá por terminado
o
seu dia, e em redor deixa de chover.
le
ceneri di gramsci
trad.
maria jorge vilar de figueiredo
assírio
& alvim 2005
3 comentários:
Sempre um prazer visitar o seu espaço
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