Um pedreiro à hora do almoço - Allen Ginsberg

 

Um pedreiro à hora do almoço

 

Dois pedreiros erguem as paredes

de uma cave sobre um pedaço de terra cavado

há pouco atrás de uma velha casa de madeira

com espigões castanhos invadidos por hera

numa rua sombria de Denver. É meio -dia

e um deles afasta -se devagar. O pedreiro

aprendiz descansa lânguido por

momentos depois de comer uma sanduíche

e de atirar com o saco de papel. Está

de macacão e nada o cobre acima

da cintura; tem cabelo amarelo e traz

na cabeça um boné surrado vermelho

vivo. Languidamente, senta -se no cimo

a parede num escadote encostado

entre as coxas, a cabeça

inclinada, fitando desinteressado

saco de papel pousado na relva. Passa

a mão pelo peito, e depois

esfrega devagar os nós dos dedos no

queixo, e baloiça para trás e para a frente

sobre a parede. Um pequeno gato aproxima -se

ao longo da parede. Agarra

o gato e, por instantes, com o boné

 cobre o corpo do gatinho.

 Entretanto escurece como se fosse chover

 e o vento no cimo das árvores ao longo da

 rua insinua-se como que violentamente.

 

Allen Ginsberg

 Denver, Verão 1947

Compostos - Fernando Couto

 

Compostos

alinhados

em silêncio

um nadinha

contrafeitos

apodrecemos

Sem um grito

nem um gesto

ordeiros - - como convém

e nos ordenam –

  apodrecemos

em jeito de compostura

Sem dar trabalho

nem despesa

ao pelotão

nem incómodo

de funerais complicados

e turbulentos

 

Fernando Couto

 

O RETRATO DE CATARINA - Carlos Aboim Inglês

 

O RETRATO DE CATARINA Esses teus olhos enxutos Num fundo cavo de olheiras Esses lábios resolutos Boca de falas inteiras Essa fronte aonde os brutos Vararam balas certeiras Contam certa a tua vida Vida de lida e de luta De fome tão sem medida Que os campos todos enluta Ceifou-te ceifeira a morte Antes da própria sazão Quando o teu altivo porte Fazia sombra ao patrão Sua lei ditou-te a sorte Negra bala foi teu pão E o pão por nós semeado Com nosso suor colhido Pelo pobre é amassado Pelo rico só repartido Tanta seara continhas Visível já nas entranhas Em teu ventre a vida tinhas Na morte certeza tenhas Malditas ervas daninhas Hão-de ter mondas tamanhas Searas de grã estatura De raiva surda e vingança Crescerão da tua esperança Ceifada sem ser madura Teus destinos Catarina Não findaram sem renovo Tiveram morte assassina Hão-de ter vida de novo Na semente que germina Dos destinos do teu povo E na noite negra negra Do teu cabelo revolto nasce a Manhã do teu rosto No futuro de olhos posto

 Carlos Aboim Inglês

Poema aos homens constipados - António Lobo Antunes

 

"Zelig" (1983), de Woddy Allen.

 Poema aos homens constipados,

"Pachos na testa, terço na mão

Uma botija, chá de limão

Zaragatoas, vinho com mel

Três aspirinas, creme na pele

Grito de medo, chamo a mulher

Ai Lurdes, Lurdes, que vou morrer

Mede-me a febre, olha-me a goela

Cala os miúdos, fecha a janela

Não quero canja, nem a salada

Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada

Se tu sonhasses, como me sinto

Já vejo a morte, nunca te minto

Já vejo o inferno, chamas diabos

Anjos estranhos, cornos e rabos

Vejo os demónios, nas suas danças

Tigres sem listras, bodes de tranças

Choros de coruja, risos de grilo

Ai Lurdes, Lurdes, que foi aquilo!

Não é a chuva, no meu postigo

Ai Lurdes, Lurdes, fica comigo

Não é o vento, a cirandar

Nem são as vozes, que vêm do mar

Não é o pingo de uma torneira

Põe-me a santinha, à cabeceira

Compõe-me a colcha, fala ao prior

Pousa o Jesus, no cobertor

Chama o doutor, passa a chamada

Ai Lurdes, Lurdes, nem dás por nada

Faz-me tisanas, e pão-de-ló

Não te levantes, que fico só

Aqui sozinho a apodrecer

Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer."

 

António Lobo Antunes

 in "Letrinhas de Cantigas".

 

PROTAGÓRICA - Efraín Huerta

 

PROTAGÓRICA

A fome

É

A medida

De todas

As

Coisas

Efraín Huerta

 

PROTAGÓRICA

El

Hambre

Es

La medida

De todas

Las

Cosas

Efraín Huerta

 

NÃO ESPERES O TEMPO - Carlos Aboim Inglês

 

NÃO ESPERES O TEMPO

 

Camarada poeta: se puderes

pega na palavra e não te cales

mais. Digo que não esperes,

para cantar, o tempo da colheita.

Agora a fome é tanta

que a palavra pão também se come.

Quem diz pão diz fome e a fome de a não ter não é sobeja.

Digo que a palavra seara faz crescer

o grão da raiva de a não ter.

Digo que a palavra fonte faz jorrar

rios de sede até ao mar.

A palavra trabalho, a palavra suor,

a palavra amiga, a palavra amor.

A palavra precisa, de vendaval ou brisa:

a que denuncia, a que profetiza.

Digo que a palavra que disseres

se pode desfolhar como os malmequeres:

ou muito ou pouco ou tudo ou nada.

O que não pode é ficar calada.

 

Carlos Aboim Inglês