A face escura

o futuro está negro

vou dar uma volta e

"O Capital" revisitado

Cada vez mais actual

"O Capital"

dia 27 de Novembro às 17.30

Um tiro no alvo

"quem rouba um poema não merece castigo"

Aos filhos da puta

A todos os que se vendem e abandalham
a todos os que crêem que são os únicos
os melhores e a elite entre os demais e
se pavoneiam na sua imbecilidade estonteante
intelectuais de pacotilha e militantes da mediocridade
a todos que se aplaudem em salamaleques de familiaridades
e consanguinidades de palavras para aplauso umbilical
aos curtos de vista viscerais defensores da pequenez
provinciana travestida de francesismos e transatlânticas
vitualhas literárias a peso ou a metro milimetricamente
deglutidas entre croquetes e champanhes de imitação
pechisbeques de cabeças vazias embevecidas na vã cegueira
dos que se acreditam os únicos olhos como se em terra de cegos vivessem

ergo a minha taça
e desejo que a terra lhes seja pesada aos ossos
fragilizados de tanto curvar a cerviz
em cansaços vividos na inverdade da sua académica peralvilhice

bebo aos filhos de puta
aos inúteis
aos sem afectos
aos sem memória
aos medíocres
à matilha e à corja
bebo a todos os filhos de puta
mas bebo de pé aos filhos de puta maiores
a todos eles e aos que me enojam

Fátima Pinto Ferreira

publicado no seu blog...
Forja de Palavras

Acreditem, disse-a Angela Merkel

09/11/09

A frase do dia

Acreditem, disse-a Angela Merkel

Raramente tão poucas palavras disseram tanto ou, pelo menos, propiciam tantas reflexões sobre quem diz e porque o diz e que, sendo quem é e vindo de onde veio, é capaz afrontar neste termos um dominante mundo de clichés, caricaturas e simplificações. Essas palavras estão hoje no final de uma peça na página 6 do Público e foram ditas pela actual Chanceler da República da Alemanha, Angela Merkel, cuja família - segundo biografia no mesmo jornal se mudou em 1954 da República Federal Alemã para a República Democrática Alemã.

«No entanto, se era uma ditadura do proletariado,
"não era tudo preto ou branco", concluiu Merkel.
"Eu era feliz, e não quero esquecer
esses 35 anos da minha vida"

Álvaro Cunhal

10 de Novembro de 1913

Poema que Pablo Neruda dedicou a Álvaro Cunhal, então preso, em 1953

La Lámpara Marina

I

El Puerto Color de cielo

Cuando tú desembarcas
en Lisboa,
cielo celeste y rosa rosa,
estuco blanco y oro,
pétalos de ladrillo,
las casas,
las puertas,
los techos,
las ventanas,
salpicadas del oro limonero,
del azul ultramar de los navíos.

Cuando tú desembarcas
no conoces,
no sabes que detrás de las ventanas
escuchan,
rondan
carceleros de luto,
retóricos, correctos,
arreando presos a las islas,
condenando al silencio,
pululando
como escuadras de sombras
bajo ventanas verdes,
entre montes azules,
la policía
bajo las otoñales cornucopias
buscando portugueses,
rascando el suelo,
destinando los hombres a la sombra.

II

La Cítara Olvidada

Oh Portugal hermoso
cesta de fruta y flores,
emerges
en la orilla plateada del océano,
en la espuma de Europa,
con la cítara de oro
que te dejó Camoens,
cantando con dulzura,
esparciendo en las bocas del Atlántico
tu tempestuoso olor de vinerías,
de azahares marinos,
tu luminosa luna entrecortada
por nubes y tormentas.

III

Los presidios

Pero,
portugués de la calle,
entre nosotros,
nadie nos escucha,
sabes
dónde
está Álvaro Cunhal?
Reconoces la ausencia
del valiente
Militão?
Muchacha portuguesa,
pasas como bailando
por las calles
rosadas de Lisboa,
pero,
sabes dónde cayó Bento Gonçalves,
el portugués más puro,
el honor de tu mar e de tu arena?
Sabes
que existe
una isla,
la isla de la Sal,
y Tarrafal en ella
vierte sombra?
Sí, lo sabes, muchacha,
muchacho, sí, lo sabes.
En silencio
la palabra
anda con lentitud pero recorre
no sólo el Portugal, sino la tierra.
Sí, sabemos,
en remotos países,
que hace treinta años
una lápida
espesa como tumba o como túnica
de clerical murciélago,
ahoga, Portugal, tu triste trino,
salpica tu dulzura
con gotas de martirio
y mantiene sus cúpulas de sombra.

IV

El Mar Y Los Jazmines

De tu mano pequeña en otra hora
salieron criaturas
desgranadas
en el asombro de la geografia.
Así volvió Camoens
a dejarte una rama de jazmines
que siguió floreciendo.
La inteligencia ardió como una viña
de transparentes uvas
en tu raza.

Guerra Junqueiro entre las olas
dejó caer su trueno
de libertad bravía
que transportó el océano en su canto,
y otros multiplicaron
tu esplendor de rosales y racimos
como si de tu territorio estrecho
salieran grandes manos
derramando semillas
para toda la tierra.

Sin embargo,
el tiempo te ha enterrado.
El polvo clerical
acumulado en Coimbra
cayó en tu rostro
de naranja oceánica
y cubrió el esplendor de tu cintura.

V

La Lámpara Marina

Portugal,
vuelve al mar, a tus navíos,
Portugal, vuelve al hombre, al marinero,
vuelve a la tierra tuya, a tu fragancia,
a tu razón libre en el viento,
de nuevo
a la luz matutina
del clavel y la espuma.
Muéstranos tu tesoro,
tus hombres, tus mujeres.
No escondas más tu rostro
de embarcación valiente
puesta en las avanzadas de Océano.
Portugal, navegante,
descubridor de islas,
inventor de pimientas,
descubre el nuevo hombre,
las islas asombradas,
descubre el archipélago en el tiempo.

La súbita
aparición
del pan
sobre la mesa,
la aurora,
tú, descúbrela,
descubridor de auroras.
Cómo es esto?
Cómo puedes negarte
al ciclo de la luz tú que mostraste
caminos a los ciegos?

Tú, dulce y férreo y viejo,
angosto y ancho padre
del horizonte, cómo
puedes cerrar la puerta
a los nuevos racimos
y al viento con estrellas del Oriente?

Proa de Europa, busca
en la corriente
las olas ancestrales,
la marítima barba
de Camoens.
Rompe
las telaranãs
que cubren tu fragrante arboladura,
y entonces
a nosotros los hijos de tus hijos
aquellos para quienes
descubriste la arena
hasta entonces oscura
de la geografía deslumbrante,
muéstranos que tú puedes
atravesar de nuevo
el nuevo mar oscuro
y descubrir al hombre que ha nacido
en las islas más grandes de la tierra.

Navega, Portugal, la hora
llégó, levanta
tu estatura de proa
y entre las islas y los hombres vuelve
a ser camino.

En esta edad agrega
tu luz, vuelve a ser lámpara:
aprenderás de nuevo a ser estrella.

Pablo Neruda

Poema extraído de Obras Completas, 3ª ed. aumentada,

Buenos Aires, Editorial Losada, Col. Cumbre, 1967

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Bernardo Soares - Fernando Pessoa

Bernardo Soares

Inconsciência

O ódio entre católicos e protestantes, o entre católicos e maçons, o entre cristãos e livres-pensadores modernos, tudo isso tem a ferocidade e o disparatado do ódio entre seitas da mesma religião. Não acabou nunca a luta entre seitas crististas que dura desde o aparecimento do próprio que, quando nos surge na história, nos surge já bipartido nas seitas paulina e petrista. O cristismo é essencialmente dividido. cristismo,

Toda a linha da evolução do cristismo, que — como vimos — alcança todos os movimentos, por pouco cristãos que pareçam, da história moderna, é representada por uma série incoerente de cisões por um encadeamento desconexo de inimizades e de desinteligências . e subcisões,

A fatalidade de degenerescência que persegue, como uma maldição, os escarnecedores dos Deuses, rói sempre a própria substância humana interior ao cristismo sobreposto ou, após já tantos séculos, infelizmente intraposto.

Páginas Íntimas e de Auto-Interpretação.

Fernando Pessoa. (Textos estabelecidos e prefaciados por Georg Rudolf Lind e Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1996.

Prémio PEN Club para Manuel Gusmão

Um Poeta Comprometido

Prémio PEN Club

A SOMBRA NOS MAPAS: O TEMPO

o brilho inapagável de um gesto suspenso

e depois a bruma no lugar do rosto que lá não está.

não saberemos nunca como repetir tal brilho

nem como pedir-te essa metamorfose do terceiro corpo

que voa oblíquo no sobressalto destes dois nossos

e incandesce no passado que toda a morte não promete.

Tens uns joelhos assim.

não há luz que chegue para dizer o que nos pode fazer

um mar atravessado nos ombros e caindo como a noite

dessa cabeça nocturna, em chamas.

Manuel Gusmão

Parasitas - O Papão

PARASITAS

No meio duma feira, uns poucos de palhaços

Andavam a mostrar, em cima dum jumento

Um aborto infeliz, sem mãos, sem pés, sem braços,

Aborto que lhes dava um grande rendimento.

Os magros histriões, hipócritas, devassos,

Exploravam assim a flor do sentimento,

E o monstro arregalava os grandes olhos baços,

Uns olhos sem calor e sem entendimento.

E toda a gente deu esmola aos tais ciganos:

Deram esmola até mendigos quase nus.

E eu, ao ver este quadro, apóstolos romanos,

Eu lembrei-me de vós, funâmbulos da cruz,

Que andais pelo universo, há mil e tantos anos,

Exibindo, explorando o corpo de Jesus.

O PAPÃO

As crianças têm medo à noite, às horas mortas,

Do papão que as espera, hediondo, atrás das portas,

Para as levar no bolso ou no capuz dum frade.

Não te rias da infância, ó velha humanidade,

Que tu também tens medo ao bárbaro papão,

Que ruge pela boca enorme do trovão,

Que abençoa os punhais sangrentos dos tiranos,

Um papão que não faz a barba há seis mil anos,

E que mora, segundo os bonzos têm escrito,

Lá em cima, detrás da porta do infinito!

Guerra Junqueiro

(A Velhice do Padre Eterno)

Não esqueçam para que não sejam esquecidos

ajudar a construir o futuro
com
a
CDU

não serão esquecidos

têm sido a preocupação primeira das nossas autarquias

QUE VIVAM AS CRIANÇAS COM A DIGNIDADE QUE A TODOS É DEVIDA

Mercedes Sosa - Gracias

http://www.youtube.com/watch?v=h0QFkpUhBFo

La Cigarra

Tantas veces me mataron
Tantas veces me morí
Sin embargo estoy aquí

Resucitando
Gracias doy a la desgracia
Y a la mano con puñal
Porque me mató tan mal
Y seguí cantando

Cantando al sol

como la cigarra
Después de un año

Bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra

Tantas veces me borraron
Tanta desaparecí
A mi propio entierro fui

Sola y llorando
Hice un nudo en el pañuelo
Pero me olvidé después
Que no era la única vez

Y seguí cantando

Cantando al sol

Como la cigarra
Después de un año

Bajo la tierra

Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra

Tantas veces te mataron
Tantas resucitarás
Cuantas noches pasarás

Desesperando

Y a la hora del naufragio
Y la de la oscuridad
Alguien te rescatará
Para ir cantando

Cantando al sol

Como la cigarra
Después de un año

Bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra. . .

A Cigarra

Tantas vezes me mataram

Tantas vezes morri

Entretanto estou aqui

Ressuscitando

Graças dou à desgraça

E à mão com punhal

Porque me matou tão mal

E segui cantando

Cantando ao sol

Como a cigarra

Depois de um ano

Debaixo da terra

Como o sobrevivente

Que volta da guerra

Tantas vezes me apagaram

Tantas desapareci

Ao meu próprio enterro fui

Só e chorando

Fiz um nó no lenço,

Mas logo esqueci

Não foi a única vez

E segui cantando

Cantando ao sol

Como a cigarra

Depois de um ano

Debaixo da terra

Como o sobrevivente

Que volta da guerra

Tantas vezes te mataram

Tantas ressuscitarás

Quantas noites passará

Desesperando

E à hora do naufrágio

E à da escuridão

Alguém te resgatará

Para ir cantando

Cantando ao sol

Como a cigarra

Depois de um ano

Debaixo da terra

Como o sobrevivente

Que volta da guerra…

Maria Helena Walsh