CANTIGA DO ÓDIO - Carlos de Oliveira

CANTIGA DO ÓDIO

O amor de guardar ódios

agrada ao meu coração,

se o ódio guardar o amor

de servir a servidão.

Há-de sentir o meu ódio

quem o meu ódio mereça:

ó vida, cega-me os olhos

se não cumprir a promessa.

E venha a morte depois

fria como a luz dos astros:

que nos importa morrer

se não morrermos de rastros?

Carlos de Oliveira

PRIMEIRO RETRATO NATURAL - Alexandre O’Neill

PRIMEIRO RETRATO NATURAL

Ela queria perceber o que se passa.

Queria?

Passa a rua às risadas.

«Uscumunistas?»

Gritam flores da jarra.

Estão inocentes?

O telefone terrinta.

É o destino?

Na bandeja de prata, o sedativo.

Por tomar?

Na sala das porcelanas, a senhora.

Por viver.

*

De sentinela à porcelana

está Inês ou Teresa ou Ana

(Maria, deixa-se ver).

Tem à mão uma bengala

para o que der e vier:

«Se os bolchevistas entrarem,

vão ver, vão ver!

As porcelanas inteiras

é que eles não hão-de ter!»

*

Porcelana implora

senhora insiste.

Até que a levam prà cama,

Pauzinho em riste, zangada.

É uma terrina vazia

que em sonhos se suicida

à bengalada.

Alexandre O’Neill

(1975)

QUANDO VIER A PRIMAVERA - Alberto Caeiro

 

QUANDO VIER A PRIMAVERA

Quando vier a Primavera,

Se eu já estiver morto,

As flores florirão da mesma maneira

E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.

A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme

Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.

Se soubesse que amanhã morria

E a Primavera era depois de amanhã,

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.

Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?

Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;

E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.

Por isso, se morrer agora, morro contente,

Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.

Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.

Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.

O que for, quando for, é que será o que é.

Alberto Caeiro

O poema da curva - Oscar Niemeyer

O poema da curva

Não é o ângulo reto que me atrai.                                                
Nem a linha reta, dura, inflexível,
criada pelo homem.
O que me atrai é a curva livre e
sensual. A curva que encontro nas
montanhas do meu país, no curso sinuoso                                  
dos seus rios, nas nuvens do céu, no corpo
da mulher amada.
De curvas é feito todo o Universo.
O Universo curvo de Einstein.

Oscar Niemeyer