sexta-feira, 29 de novembro de 2024

O ASSADOR DE CASTANHAS - ADÃO CRUZ

 

 O ASSADOR DE CASTANHAS

O assador de castanhas

ali na esquina

da Praceta da Palestina

em serena prece à quietude universal

escreve no fumo branco e fugaz

que se funde no ar

a palavra PAZ.

Na canção do silêncio

ali na esquina

da Praceta da Palestina

ergue-se a voz de tanta gente

no fumo branco e fugaz

que se esvai pelo ar

gritando Palestina independente

queremos a PAZ.

O assador de castanhas

rasga as páginas amarelas

com milhares de nomes dentro delas

e embrulha as castanhas

numa dúzia de pessoas

entoando quentes e boas

no fumo branco e fugaz

que sobe no ar

com a palavra PAZ.

Talvez o nosso nome esteja lá

envolvendo as castanhas

ali na esquina

da Praceta da Palestina

e a consciência adormecida

de atrocidades tamanhas

a todos acorde a gritar

no fumo branco e fugaz

que se perde no ar

queremos a PAZ.

Neste caminho cruel

em que o mundo se perde

a cantar e a dançar

alheio a genocídios

e a toda a fome de matar

o assador de castanhas

ali na esquina

da Praceta da Palestina

em serena ode à quietude universal

escreve no fumo branco e fugaz

que se ergue no ar

a palavra PAZ.

 

ADÃO CRUZ

In, A Viagem dos Argonautas

segunda-feira, 25 de novembro de 2024

25 DE ABRIL DE 1974 - Amadeu Baptista


25 DE ABRIL DE 1974

A partir desse dia poderíamos ter começado a aprender a crescer
e a desafiar os enigmas puríssimos da palavra liberdade - no auge da paisagem
a ave indócil a que não renunciámos
é um símbolo fortíssimo contra os símbolos precários, os malogros
antigos,
a fome a que nos querem condenados
sempre que a morte ronda e o exílio
dói
como um cravo recentemente apunhalado.

A partir desse dia poderíamos ter começado a aprender a enfrentar o medo
que durante tanto tempo nos manteve separados
sem que soubéssemos como e quando acabaria – na terra e no amor
brilham profundamente as lágrimas dos pobres
e o sangue é uma flor misteriosa
que floresce de súbito
quando um grito se ouve no deserto
e uma gaivota volta
para nos contactar.

A partir desse dia poderíamos ter começado a distribuir o coração
e a partir nesse barco em busca de límpidas aventuras
onde enfeitássemos a vida com sonhos realizáveis
e a solidão fosse completamente impossível – o silêncio abria-se
num manancial de palavras profundamente comovidas
[que nos enchiam de ternura
e nos aproximavam
dos incontáveis registos da fraternidade, a noite
era expulsa para sempre
e os braços davam-se e ardiam.

A partir desse dia poderíamos ter começado a aprender que a felicidade
é algo muito mais tangível do que o que nós pensávamos
se se constrói pedra a pedra e palmo e a palmo se conquista
quando uma vontade solar e a solidariedade
não deixam ninguém ficar desprevenido – o assombro
principia a exercer o seu poder admirável, chega como
uma chuva benigna com o perfil da paz, tem o odor
interminável
da alegria.

A partir desse dia poderíamos ter começado a aprender a conjugar um futuro
um pouco mais perfeito, a erguer
a cabeça, a defendermo-nos
das múltiplas armadilhas que o ódio arma –
[entrávamos pela manhã
ainda com maior vitalidade
e com um pouco do azul da primavera progredíamos
como um par de namorados:
a proliferante espontaneidade dos seus beijos
transformaria o mundo…

A partir desse dia poderíamos ter começado a aprender que a frescura
é um bem vertiginoso que é necessário preservar cada vez mais
e que não basta a um homem
o benefício das mãos limpas perante a enternecedora figura de esperança
quando os lobos são os mais acérrimos inimigos da exclusiva claridade que há nas praias
e com falsos dentes de oiro esperam um mínimo descuido
para que possam destruir de um só golpe os sonhos e a beleza
de quem abre as portas de par em par a bens muito
[maiores
para que a volúpia entre e alvorece o ar.

A partir desse dia poderíamos ter começado a aprender a agir conclusivamente
sobre o passado, a prevenir
o mal do desencanto.

Amadeu Baptista


quinta-feira, 21 de novembro de 2024

Revolução - Sophia de Mello Breyner Anderson

Revolução

Como casa limpa

Como chão varrido

Como porta aberta

Como puro início

Como tempo novo

Sem mancha nem vício

Como a voz do mar

Interior de um povo

Como página em branco

Onde o poema emerge

Como arquitectura

Do homem que ergue

Sua habitação

Sophia de Mello Breyner Anderson

27 de Abril de 1974. [In "O Nome das Coisas

terça-feira, 19 de novembro de 2024

SONETO DE ABRIL - Natália Correia

SONETO DE ABRIL

Evoé! de pâmpano os soldados
rompem do tempo em que Evoé! a terra
salvé rainha descruzando os braços
com seu pé de papiro pisa a fera.

Na écloga dos rostos despontados
onde dos corvos se retira a treva,
de beijo em beijo as ruas são bailados
mudam-se as casas para a primavera.

Evoé! o povo abre o touril
e sai o Sol perfeitamente Abril
maravilha da Pátria ressurrecta.

Evoé! evoé! Tágides minhas
outra vez prateadas campainhas
sois na cabeça em fogo do poeta.

Natália Correia

António Ramos Rosa (poema dedicado a Vasco Gonçalves)

 

DAQUI DESTE DESERTO EM QUE PERSISTO


Nenhum ruído no branco.
Nesta mesa onde cavo e escavo
rodeado de sombras
sobre o branco
abismo
desta página
em busca de uma palavra

escrevo cavo e escavo a cave desta página
atiro o branco sobre o branco
em busca de um rosto
ou folha
ou de um corpo intacto
a figura de um grito
ou às vezes simplesmente uma pedra

busco no branco o nome do grito
o grito do nome
busco
com uma fúria sedenta
a palavra que seja
a água do corpo a corpo
intacto no silêncio do seu grito
ressurgindo do abismo da sede
com a boca de pedra
com os dentes das letras
com o furor dos punhos
nas pedras

Sou um trabalhador pobre
que escreve palavras pobres quase nulas
às vezes só em busca de uma pedra
uma palavra
violenta e fresca
um encontro talvez com o ínfimo
a orquestra ao rés da erva
um insecto estridente
o nome branco à beira da água
o instante da luz num espaço aberto

Pus de parte as palavras gloriosas
na esperança de encontrar um dia
o diadema no abismo
a transformação do grito
num corpo
descoberto na página do vento
que sopra deste buraco
desta cinzenta ferida
no deserto.

Aqui as minhas palavras são frias
têm o frio da página
e da noite
de todas as sombras que me envolvem
são palavras
são palavras frágeis como insectos
como pulsos
e acumulo pedras sobre pedras
cavo e escavo a página deserta
para encontrar um corpo
entre a vida e a morte
entre o silêncio e o grito

Que tenho eu para dizer mais do que isto
sempre isto desta maneira ou doutra
que procuro eu senão falar
desta busca vã
de um espaço em que respira
a boca de mil bocas
do corpo único no abismo branco

sou um trabalhador pobre
nesta mina branca
onde todas as palavras estão ressequidas
pelo ardor do deserto
pelo frio do abismo total

Que tenho eu para dizer
neste país
se um homem levanta os braços
e grita com os braços
o que mais oculto havia
na secreta ternura de uma boca
que era a única boca do seu povo
Que posso eu fazer senão
daqui
deste deserto
em que persisto
chamar-lhe camarada


António Ramos Rosa

(poema dedicado a Vasco Gonçalves)

sexta-feira, 15 de novembro de 2024

GANHAR A VIDA - Jeong Ho-Seung

GANHAR A VIDA

Mãe,
acho que vou fazer uma visita ao Inferno.
Não importa que seja muito longe.
Partirei de manhã como se estivesse a sair para o trabalho,
voltarei à noite como se tivesse saído do trabalho.
Não te esqueças das refeições, mastiga bem os alimentos antes de engolir,
certifica-te que desligas o gás quando saíres
e não te preocupes comigo.
O inferno deve ser um lugar onde vivem pessoas.
Se eu for para o Inferno para ganhar a vida
poderei finalmente tornar-me uma pessoa.

 Jeong Ho-Seung
(Coreia do Sul )
Mudado para português por _ Jorge Sousa Braga

terça-feira, 12 de novembro de 2024

Adonis / um espelho para o século xx - Ahmad Shamlou


Adonis / um espelho para o século xx

Um caixão com a cara de um rapaz
Um livro
Escrito no ventre de um corvo
Um animal selvagem escondido numa flor

Um rochedo
A respirar com os pulmões de um lunático:

É isto
É isto o Século Vinte

Ahmad Shamlou
trad. Maria de Lurdes Guimarães
campo das letras
2001

segunda-feira, 11 de novembro de 2024

. AO ENCONTRO DO ENCONTRO - Manuel Gusmão

 

Três curtos discursos em homenagem póstuma a Álvaro Cunhal

[primeiro discurso "Uma chama não se prende" AQUI]

 

2. AO ENCONTRO DO ENCONTRO

 

para que eu pudesse fazer o meu caminho pelo

caminho comum e partilhar o tempo

a invenção, o desejo, o trabalho e a luta por

uma terra sem amos

 

para que nas histórias lidas desde a infância

eu aprendesse a descobrir os meus

a articular aquelas palavras

sobre as quais o confronto ainda não terminou

e assim nos movem para que eu pudesse sentir-me esperado sobre

esta terra tão dilacerantemente bela

e tão insuportavelmente devasta

 

para que tendo aprendido a falar eu tivesse

podido encontrar os outros na minha língua

para que eu pudesse olhar, estender as mãos

e encontrar o corpo do mundo

como a minha tarefa comum

 

para que eu viesse e pudesse chegar a esta reunião contínua

esta assembleia de homens

explorados e livres, oprimidos e

livres

 

foi necessário que a convocatória chegasse até mim

foi necessário que eles continuassem reunidos e me esperassem

foi necessário que tu tivesses vindo e chegado antes

que te tivessem acolhido e te tivessem transformado o nome próprio

em nome comum


Manuel Gusmão

domingo, 10 de novembro de 2024

NA MORTE DE ÁLVARO CUNHAL - Yvette K. Centeno

 

NA MORTE DE ÁLVARO CUNHAL

 

Morreu um Bravo:

nem tudo sombra

nem tudo glória

 

Fica o exemplo:

a voz que não se renega

o corpo que não se encolhe

 

a luz da utopia

nas grades da memória

 

Yvette K. Centeno

Yvette K. Centeno nasceu em Lisboa, em 1940, numa família de origem germano-polaca. É casada, tem quatro filhos, e em sua casa a música e a literatura estiveram sempre presentes. Licenciou-se em Filologia Germânica com uma dissertação sobre O homem sem qualidades, de Musil, e doutorou-se com uma tese sobre A alquimia no Fausto de Goethe. É desde 1983 Professora Catedrática da Universidade Nova de Lisboa, onde fundou o Gabinete de Estudos de Simbologia, actualmente integrado no Centro de Estudos do Imaginário Literário. Ainda em estudante interessou-se por teatro, escreveu peças e rábulas, fundou o CITAC em Coimbra. Tem publicado literatura infantil, ensaio de investigação, poesia, teatro e ficção, com romances como Três histórias de amor (1994), Os jardins de Eva (1998) e Amores secretos (2006), tendo parte da sua obra traduzida em França, Espanha e Alemanha. Entre os autores que traduziu contam-se Shakespeare, Goethe, Stendhal, Brecht, Celan e Fassbinder.

quinta-feira, 7 de novembro de 2024

As grades - Francisco Paco Urondo

 Sono Nessuno

L’Ulisse di qualcuno


Do outro lado das grades está a realidade,

deste lado das grades também há realidade,

a única irreal são as grades.

Francisco Paco Urondo

Del otro lado de la reja está la realidad,

de este lado de la reja también está la realidad,

la única irreal es la reja.


terça-feira, 5 de novembro de 2024

Os Anjos - Renato Russo

Os Anjos

Hoje não dá
Hoje não dá
Não sei mais o que dizer
E nem o que pensar

Hoje não dá
Hoje não dá
A maldade humana agora não tem nome
Hoje não dá

( Pegue duas medidas de estupidez
Junte trinta e quatro partes de mentira
Coloque tudo numa forma untada previamente
Com promessas não cumpridas
Adicione a seguir o ódio e a inveja
Às dez colheres cheias de burrice
Mexa tudo e misture bem
E não se esqueça: antes de levar ao forno
Temperar com essência de espírito de porco
Duas xícaras de indiferença
E um tablete e meio de preguiça )

Hoje não dá
Hoje não dá
Está um dia tão bonito lá fora
E eu quero brincar
Mas hoje não dá
Hoje não dá
Vou consertar a minha asa quebrada
E descansar

Gostaria de não saber destes crimes atrozes
É todo dia agora e o que vamos fazer ?
Quero voar prá bem longe mas hoje não dá
Não sei o que pensar e nem o que dizer

Só nos sobrou do amor
A falta que ficou

Renato Russo

sábado, 2 de novembro de 2024

Isto - João José Cachofel

 

Isto

de ser o que se não é,

de andar sempre a mentir

(quantas vezes a nós próprios!)

tiranizados,

forçados,

chegando mesmo a esquecer,

por vezes,

que somos bois debaixo de uma canga:

Isto,

juro-vos,

ainda há de acabar.


João José Cachofel