3 poemas - José Saramago

       DEMISSÃO

Este mundo não presta, venha outro.

Já por tempo de mais aqui andamos

A fingir de razões suficientes.

Sejamos cães do cão: sabemos tudo

De morder os mais fracos, se mandamos,

E de lamber as mãos, se dependentes.

       * * *

«Pois o tempo não pára…»

Pois o tempo não pára, nem importa

Que vividos os dias aproximem

O copo de água amarga colocado

Onde a sede da vida se exaspera.

Não contemos os dias que passaram:

Hoje foi que nascemos. Só agora

A vida começou, e, longe ainda,

Pode a morte cansar à nossa espera.

       * * *

       OPÇÃO

Antes arder ao vento como archote

Num deserto de sombras e de medos,

Que ser a dócil rima do teu mote,

Um morrão de cigarro nos teus dedos.

José Saramago

«Os Poemas Possíveis»

Radiografia - Políbio Gomes dos Santos

Radiografia

Não sei se era uma esplêndida loucura.
Porém a noite escura, àquela hora,
Veio pôr-me nos olhos
Uma super-visão de Raios X.
Tudo transparente e sombrio!:
Nas caves os criados trintanários,
Sonolentos, senis, alquebrados,
Como em pego profundo, no fundo dum rio,
Deitados.
E em sobrados nos altos das casas
Pessoas suspensas e presas
Nas invisíveis asas.

O clarão dos escuros e silêncios
Apunhalava as coisas indefesas
E era o meu guia.
E eu via, via tudo, entretinha-me a ver,
Aplaudindo em meus olhos
A tragédia funérea de ser.

A mulher que eu amava dormia.
E lá estava perdendo a magia
Das formas,
O mistério das coisas opacas.
Ai, eu via os seus órgãos medonhos, eu via,
Comprimidos boiando em fluidos
De estranha alquimia.

As donzelas! as puras donzelas!
– Como eram iguais seus esqueletos
E gesto de guardar a virgindade
Num halo,
Fechadas nas casas, sonhando!
E aqui, ali, além, de quando em quando
As cenas abismais,
Infiltrações letais – promiscuidade!:

Nos ângulos mornos de alcovas solenes,
Dormiam, jaziam casados,
Ventrudos, coitados, casais de burgueses!:
Um respirava o ar que o outro expira,
Cantado, resfolgado,
Como o vapor em máquinas cansadas
Ou moléstias em papos de reses;
E na parede, sobre a mesa de pau-santo,
O cuco do relógio veniava
Quatro vezes.
E ó ruas, ó ruas viscosas,
Dormindo venenosas, como cobras
Digerindo!
Ó casas leprosas,
Envenenando o ar amigo meu e deles!
– O ar já gás emagrecido, manso mas cansado,
Azul e quente,
Pairando sobre as camas a gemer,
Piedosamente!
Ó gente,……………….

E lá vinha, e lá vinha a elevar-se do rio,
Um calmo doentio nevoeiro grosso!
Tão velho rio!
Cantado pelos bárbaros poetas…
Tão límpido!
Mostrando-me as enguias nas buracas
E os cadáveres inchados
De afogados,
Espetados nas estacas.

E o silêncio!
Eu e uma cidade!
Apenas o rumor de traças infernais,
A roerem humanos, ocultas, danadas,
Como caruncho em madeiras
De casas abandonadas.

Eu e uma cidade…
Que a lava da noite veio sepultar
Dentro de mim…
Esta Pompeia que me entrou plos olhos,
Com suas mil estátuas e cenas do fim…
Este burgo dos ídolos partidos e painéis
Cruéis, sumidos,
Que a minha alma ansiosa anda a escavar,
E que o loiro dinheiro dos Lords
Não pode comprar.

Políbio Gomes dos Santos

Couraçado Potemkine - Jorge de Sena

Couraçado Potemkine

Entre a esquadra que aclama

o couraçado passa.

Depois da fila interminável que se alonga

sobre o molhe recurvo na água parda,

depois do carro de criança

descendo a escadaria,

e da mulher de lunetas que abre a boca em gritos mudos,

o couraçado passa.

A caminho da eternidade. Mas

foi isso há muito tempo, no Mar Negro.

Nos cais do mundo, olhando o horizonte,

as multidões dispersas

esperam ver surgir as chaminés antigas,

aquele bojo de aço e ferro velho.

Como os vermes na carne podre que

os marinheiros não quiseram comer,

acotovelam-se sórdidas na sua miséria,

esperando o couraçado.

Uns morrem, outros vendem-se,

outros conformam-se e esquecem e outros são

assassinados, torturados, presos.

Às vezes a polícia passa entre as multidões,

e leva alguns nos carros celulares.

Mas há sempre outra gente olhando os longes, a ver se o

fumo sobe na distância e vem

trazendo até ao cais o couraçado.

Como ele tarda. Como se demora.

A multidão nem mesmo sonha já

que o couraçado passe

entre a esquadra que aclama.

Apenas, com firmeza, com paciência, aguarda

que o couraçado volte do cruzeiro,

venha atracar no cais.

Mas mesmo que ninguém o aguarde já,

o couraçado há-de chegar. Não há

remédio, fuga, rezas, esconjuros,

que possam impedi-lo de atracar.

Há-de vir e virá. Tenho a certeza

como de nada mais. O couraçado

virá e passará

entre a esquadra que o aclama.

Partiu há muito tempo. Era em Odessa,

no Mar Negro. Deu a volta ao mundo.

O mundo é vasto e vário e dividido, e os mares

são largos.

Fechem os olhos,

cerrem fileiras,

o couraçado vem.

Jorge de Sena

“Couraçado Potenkim”, Peregrinatio ad Loca Infecta, Lisboa, Portugal, 1969; ed. ut. Poesia III, Lisboa, Edições 70, 198

Cantar D'Amigo - Fernando Namora

Cantar D'Amigo

Estrangeiro!
talharam-nos em redor fossos, limites
e o cerco das fronteiras.
Estrangeiro! Ninguém entendeu, e nem tu, estrangeiro,
que entre nós não existem cordilheiras.

Ficaste de mãos desastradas, indiferentes,
quando a minha vida roçou a tua vida.
De olhos parados, indiferentes,
quando passei a teu lado.

Estrangeiro! Ficou-me esse desperdício de um adeus
que as tuas mãos frias não disseram,
nem os teus olhos vidrados,
nem a tua boca selada,
mas que eu pressenti, como alguém á beira de um cais,
ao ver sair barcos com gente que nos é estranha,
agitando lenços estranhos
alguém que sofre por nada.
Iludimos a vida, amigo!
E como para ultrapassar as fronteiras
os fossos,
as ironias
bastaria um só olhar!...
Não, estrangeiro! Vamos misturar o sangue dos rios
o abismo dos mapas
fazer qualquer coisa! misturar, misturar.

Fernando Namora