os punhos para a luta - Manoel de Andrade

 Manoel de Andrade em Lisboa

os punhos para a luta.

 

O sol não nasceu naquele dia

e durante vinte anos ficou proibido amanhecer.

Nossas vidas… algumas em botão

desabrocharam numa paisagem devastada.

Nossas canções e o encanto daqueles festivais

foram sufocados pela sinfonia marcial dos regimentos.

Nosso norte foi retirado do horizonte,

nossas bússolas quebradas

e o destino da pátria ancorado nos quartéis.

Durava cinco anos o outono oficial

quando no parlamento disseram basta aos generais

e eis que o ditador apagou as luzes derradeiras

e no palco fugaz e ilusório do poder

abriu-se o quinto ato da tragédia nacional.

Então todas as sanhas foram desatadas

amarrando nossos punhos

acuando nossos sonhos.

As tribunas do povo foram derrubadas

e a todos foi imposto o sabor da abstinência

nosso grito de protesto amordaçado

nossas canções silenciadas

nossa coragem esmagada pela esteira dos blindados

invadiram nossos lares

nossas almas foram devassadas

acorrentaram a liberdade e cuspiram na justiça

maquiaram a verdade, esbofetearam nossos sonhos

e a nação insultada vestiu-se de vergonha.

Pelas guaritas do poder mil retinas te observam

mil bocas te delatam

e uma sombra segue teus passos…

Depois teus punhos são algemados

e gargalham sobre teus direitos.

Pela química do suplício tu confessas o inconfessável

e os ideais de todos agonizam quando geme um valente.

Nos porões da “inteligência” se aprimoram os gritos do martírio

e só a morte estanca a dor do interrogatório.

Enfim o pânico desterra a esperança

e uma amargura imensurável se aninha no coração da pátria.

Naquele inverno longo e cruel

as sombras tenebrosas da opressão cobriram as terras do Cruzeiro.

As sementes não ousaram renascer

os frutos encruaram

as flores foram encarceradas, desterradas, abatidas.

Aqueles foram nossos anos de infortúnio

nossos “anos dourados” pelo genocídio cotidiano

pela dieta do fel e da impotência

pela assombrosa dimensão do medo

pelo silêncio angustiante dos vencidos.

Quando só restou a escuridão no fim do túnel

e nossos olhos mendigavam por uma réstia de luz, uma esperança…

então surgiste tu…

e tu te chamavas Resistência…

Todos sabíamos que virias

porque tu surges na encruzilhada revolucionária dos povos

e a tua história é a história da própria humanidade.

E eis porque tua bandeira tem mil pátrias

a tua face tem mil rostos

e o teu braço tem mil punhos.

E eis por que escrevo teu nome na linha de fogo dos meus versos

para denunciar os que mancharam tua imagem

para dizer que a tua saga será reescrita pela pátria comovida

e por isso te chamo Marighella, o grande camarada

o combatente da primeira hora, na ação e na vanguarda.

E te chamo Carlos Lamarca, o capitão rebelde

que honrou com sangue a farda guerrilheira.

Com respeito te chamo Gregório Bezerra

e saúdo a coragem sexagenária arrastada pelas ruas de Recife.

Minhas lágrimas ainda cantam por ti, Vladimir Herzog

porque sinto que uma parte de todos nós, sobreviventes, foi contigo pendurada.

Sim…, tu te chamavas Resistência

e me lembro agora do teu primeiro martir

quando ainda era juvenil tua beleza

e um estampido emudeceu o teu discurso de mil vozes.

Então um corpo tombou no fim da tarde

e por isso te chamo Edson Luiz e canto dezessete primaveras

sangrando sangrando sangrando numa multidão de lágrimas

e relembro um coração de estudante

escorrendo palpitante num peito perfurado.

Sim…, tu te chamavas resistência

e eram muitos e muitos os teus nomes.

E hoje, em memória de tantas vidas silenciadas,

trago, nesse solitário canto de combate,

o testemunho e o tributo da poesia

pra remarcar o nosso inconquistável território

e descrever a tua face com as palavras Ibiúna e Araguaia

e por isso digo dez, digo cem, digo mil

e digo que quisera nominar todos os bravos.

E agora que o tempo secou a imensa lama

e os sobreviventes saíram das trincheiras;

agora que exumamos nossas vítimas

e os verdugos a tudo assistem impunemente;

perguntamos se o tempo também secou o rio de lágrimas,

se o coração das mães já despiu o amargo luto

se os órfãos receberam as respostas

se os amantes encontraram outros braços.

Pergutamos se todos os dossiês já foram abertos

se todas as senhas foram decifradas

porque prostituiram a justiça impunemente

e se os pretorianos já cumpriram a penitência.

Perguntamos se todos os nossos mortos já receberam sepultura

se a história já revelou o preço da tragédia

e quem arrancará de nossa carne esse espinho lancinante.

Perguntamos…, até quando durará essa cumplicidade e esse silêncio

quando será revogado esse decreto

e em que tribunal responderão enfim os acusados.

Eis aí nossa Guernica!!!

mas tu ressurgiste triunfante dos escombros

trazendo em teu corpo as cicatrizes do calvário.

Foste afogada com o sangue dos caídos

mas és agora a redenção e a herança dos vencidos.

Tu és o tribunal na consciência dos tiranos

dos oprimidos és o baluarte e a véspera da vitória

a espada de Espártaco eras tu

fostes as lanças araucanas de Lautaro e de Caupolicán

e a imagem gloriosa da América

estampada na praça do martírio de Tupac Amaru.

O sonho americano de Bolívar foi escrito com teu nome

porque tu és a fonte, o cântaro, a água que embriaga,

sede perene da alma, da vida tu és a dádiva suprema.

Foste a tribuna dos abolicionistas

e assinaste a glória da pátria com a mão de uma princeza

és o hino dos militantes, o cântico triunfal, delírio

bandeira dos inconfidentes, ainda que tardia

Liberdade, Liberdade

meu único amor

meu peito de viola te entoa enamorado.

Saúdo os que ousaram preservar seu sonho

e em nome de todas as bandeiras libertárias, vos saúdo…

a história vos saúda

porque nosso destino está tatuado nas estrelas…

a liberdade vos saúda

no significado revolucionário da verdade…

a beleza vos saúda

no lirismo imaculado da poesia.

E lá atrás,

muito antes desse imenso pressentir,

quando meus passos cruzavam o chão fraterno de outras pátrias,

quando a América era uma só trincheira

e a luz fulgurante de uma ilha iluminava, do Caribe, os nossos sonhos,

com minhas canções de bardo itinerante

Manoel de Andrade