UMA CHAMA NÃO SE PRENDE - Manuel Gusmão

UMA CHAMA NÃO SE PRENDE 

rodeado de paredes
rodeadas de muros altos
que foram depois muralhas
um preso encarcerado
ao longo da terrível década de 50
inteira
Não cedeu.

Levado a tribunal
em 3 e 10 de Maio de 1950
só então fica a saber que Militão e Sofia
presos com ele torturados não «falaram»
não cederam E que esse grande patriota Militão
Ribeiro fazendo greve da fome foi morto
Perante o tribunal acusa os seus acusadores
Defende o seu Partido a sua acção
e a sua orientação política

Ponto a ponto responde às calúnias
que são os porcos argumentos do ódio
e do terror de estado Ponto a ponto
responde com o orgulho do homem livre
e o vigor da inteligência Responde por si
e pelos seus como quem acusa
e ameaça Ameaça o inimigo que o tem preso
Dos 11 anos seguidos, preso,
14 meses incomunicável,
8 anos em isolamento
E não cedeu Nunca cedeu
Agora na humidade salina da cela
contra o eco do estrondo do mar
que não esquece/e grita/contra a fortaleza
contra a corrente contínua dos dias e das noites
este homem livre é uma chama
uma lâmpara marina

Não cede lê e desenha lê
e estuda e escreve este homem livre
que está preso e é uma chama
açoitada pelo vento e pelo silêncio
numa cela
Não cede e escreve
A Questão Agrária
As lutas de classes em Portugal nos fins da Idade Média
e escreve uma tradução do Rei Lear
e escreve
Até Amanhã, camaradas

o homem livre encarcerado
fugiu enfim
colectivamente
a 3 de Janeiro de 1960
e nunca mais foi apanhado

Manuel Gusmão

(de «Três Curtos Discursos em Homenagem Póstuma a Álvaro Cunhal»)

A criança e a vida

NÓS SOMOS TRISTES

Na noite de Carnaval eu muito triste,

e via todas as pessoas magoadas.

E a cor do céu também estava aborrecida.

E os homens das laranjas sem apregoar.

E eu não sabia o que tinha sido. Mas quando

a minha Mãe, voltou, disse-me: os polícias

voltaram a bater nos vendedores.

E eu disse à minha Mãe: que chatice!

E a minha Mãe, deu-me um beijo.

[Jorge - 8 anos]

O CÉU

Ó céu que és tão lindo

com essa

vestimenta azulinho claro!

que tu gostas tanto de mim

ó meu céu

da cor dos olhos da minha Mãe.

José Telmo - 8 anos

(de um livrinho que muito estimo)

FRAUDULENTOS - Almeida Faria

GUIA PARA CANDIDATOS AOS INFERNOS

X

FRAUDULENTOS

O Oitavo Círculo tem fama de ser o mais concorrido.

Além de nós, incansáveis praticantes da fraude

E seu instrumental (o embuste, o branqueamento,

Os documentos forjados), ao mesmo Círculo vão parar

Os aduladores e sedutores de mansas falas

E os temíveis rufias de várias rufiagens.

Muitos de nós cultivamos a fraude fiscal, banal

Quando Justiça e Estado andam neste estado.

Outros optaram pelo contrabando

Dos secos e molhados da mentirola

Em verso e prosa, das amplas promessas

E poses honestas para enrolar papalvos.

Todos nós, mulheres e os homens,

Porque a vaidade de aceder à verdade

Não compensa, é uma perda de tempo e dá trabalho,

Nos tornámos a fraude de nós próprios, defendendo

A nobre causa do direito à fraude.

Almeida Faria

Aleksandr Púchkin

Exiit qui seminat seminare semen suun.

Ermo semeador da liberdade,
Saí sozinho, antes da estrela;
Com a mão límpida e sem pecado,
Nos sulcos da terra escravizados
Lancei o grão vivificante –
Pena perdida: perdi meu tempo,
Meus bons desígnios e meus cuidados…

Pastai então, povos mansos, pastai!
Não vos acorda o clamor da honra.
Os dons da liberdade a um rebanho
À matança ou tosquia destinado?
Vossa herança é, por todo o sempre,
O jugo de chocalhos e a aguilhada.

Aleksandr Púchkin

(tradução de Nina Guerra e Filipe Guerra)

ILHA - Amílcar Cabral

ILHA

Tu vives — mãe adormecida —

nua e esquecida,

seca,

fustigada pelos ventos,

ao som de músicas sem música

das águas que nos prendem…

Ilha:

teus montes e teus vales

não sentiram passar os tempos

e ficaram no mundo dos teus sonhos

— os sonhos dos teus filhos —

a clamar aos ventos que passam,

e às aves que voam, livres,

as tuas ânsias!

Ilha:

colina sem fim de terra vermelha

— terra dura —

rochas escarpadas tapando os horizontes,

mas aos quatro ventos prendendo as nossas ânsias!

Amílcar Cabral

Praia, Cabo Verde, 1945

POETA-MILITANTE DA PALAVRA DADA

POETA-MILITANTE DA PALAVRA DADA

sou um poeta-militante de causas perdidas
um eterno exilado infante
porque não suporto novos campos de concentração
nem elevadores sociais – causam-me claustrofobia
e comigo estou sempre em guerra
podes não acreditar mas não me vendo
estou mesmo fora do mercado
mas se me deres rosas do cabo
talvez nas tormentas desse amor me dê e rende
       
mas não me interessa só comer os teus frutos
e limpar a minha boca amarga na tua
quero roubar a tua alma dulcineia
a galope contra novos moinhos de opressão
para resgatar quixote toda a minha militância
que reside renitente nesta pança de loucura.

Dinis H G Nunes

ELOGIO DA SOLIDÃO - josé alberto de oliveira

ELOGIO DA SOLIDÃO

Uma casa para estrear e descobrir
em quantas salas se acomoda a solidão.
Cozinhou o jantar e come atentamente
como todos quantos dividem a comida em silêncio:
o náufrago, o mendigo, o oleiro na lancheira.

Coze o seu barro, um jeito de partir o pão
que deve ao tempo uma lentidão coalhada.
O ruído do vizinho não o incomoda.
Nenhuma fala ou resíduo humano leveda
uma página ao acaso. Pode decidir beber mais vinho
ou inaugurar a leitura de outro livro.
Mesmo sair para beber café e mastigar o frio.

No pasto, a chuva rega a placidez do boi;
abana a cabeça, fumegam as narinas,
desenha-se num fundo de pinhal que o vento
castiga; na caruma molhada pressente-se
o rumor de um cão absorto na ilusão
do que procura. Coisas mínimas, irrisórias,
vão salvar o resto da noite de presumir felicidade.

Lá fora a cidade está cercada na convicção
das suas vidas perdoáveis, mercando
um alimento longamente dispensável
- a respiração em vitualhas e sarcasmos,
a pobreza irresignável e irresolúvel,
o cansaço de não estar só e não querer estar.


josé alberto de oliveira
por alguns dias
assírio & alvim
1992