Passam crianças
pálidas,
cansadas, com os livros
na mão,
a pasta ounada. Nem parecem crianças
a passar.
Há na indiferençatriste
daqueles passos
a vagaacusação
de terem estadoumdolorosoverão ou a fingir ou a estudar.
(E algumas não comeram sequer
ao abalar).
1 comentário:
Cochat Osório. Nem sabia que meu médico, na infância, era também poeta. Grata surpresa. Muito obrigada.
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