"As Últimas Palavras de Spartacus"- Amal Dunqul

 

"As Últimas Palavras de Spartacus"

(Primeiro Verso)

Glória a Satanás... o ídolo dos ventos,

Que disse "Não" à face daqueles que disseram "Sim",

Que ensinou o homem a rasgar o nada,

Que disse "Não" e não morreu,

E permaneceu um espírito de dor eterna!

(Segundo Verso)

Estou suspenso na forca do amanhecer,

E minha testa - pela morte - está curvada,

Porque não a curvei... enquanto vivo!

Ó meus irmãos que cruzam a praça martelando,

Descendo ao final da tarde,

Na rua de Alexandre, o Grande:

Não se envergonhem... e levantem os olhos para mim,

Pois vocês estão suspensos ao meu lado... na forca de César,

Então levantem os olhos para mim,

Talvez... se seus olhos encontrarem a morte nos meus,

A aniquilação dentro de mim possa sorrir... porque vocês levantaram suas cabeças... uma vez!

"Sísifo" não carrega mais a pedra em seus ombros,

Ela é carregada por aqueles que nasceram nas deceções da servidão,

E o mar... como o deserto... não mata a sede,

Porque aqueles que dizem "Não" só bebem de lágrimas!

Então levantem os olhos para o rebelde enforcado,

Pois vocês acabarão como ele... amanhã,

E beijem suas esposas... aqui... à beira da estrada,

Pois vocês acabarão aqui... amanhã,

Pois a curvatura é amarga...

E a aranha acima dos pescoços dos homens tece a decadência,

Então beijem suas esposas... deixei minha esposa sem uma despedida,

E se vocês virem meu filho que deixei em seus braços sem um braço,

Ensinem-no a se curvar!

Ensinem-no a se curvar!

Deus não perdoou o pecado de Satanás quando ele disse não!

E os bons suplicantes...

São aqueles que herdam a terra no final do caminho,

Porque... eles não se enforcam!

Então ensinem-no a se curvar...

E não há escapatória,

Não sonhem com um mundo feliz,

Pois atrás de cada César que morre: um novo César nasce!

E atrás de cada rebelde que morre: dores sem proveito...

E uma lágrima desperdiçada!

(Terceiro Verso)

Ó grande César: Errei... confesso.

Deixe-me - na minha forca - beijar sua mão,

Eis que beijo a corda que envolve meu pescoço,

Pois é sua mão, e é sua glória que nos força a adorá-lo.

Deixe-me expiar meu pecado,

Eu lhe ofereço - após minha morte - meu crânio,

Forje dele uma taça para sua bebida forte.

Se você fizer como eu desejo...

Se eles perguntarem sobre o sangue do meu mártir,

E se você me concedeu "existência" apenas para me roubar da "existência",

Diga a eles: Ele morreu... sem guardar rancor de mim.

E esta taça - cujos ossos eram seu crânio -

É meu documento de perdão.

Ó meu algoz: Eu o perdoei...

No momento em que você encontrou descanso de mim,

Eu encontrei descanso de você!

Mas eu o aconselho, se você quiser enforcar todos,

Poupe as árvores!

Não corte os troncos para fazer deles forcas,

Não corte os troncos,

Pois talvez a primavera possa chegar,

"E o ano é um ano de fome", E você não sentirá o cheiro de frutas nos galhos!

E talvez o verão perigoso passe por nossas terras,

Você atravessa o deserto, buscando sombras,

E você não vê nada além de aridez, areias, aridez, areias,

E sede ardente nas costelas!

Ó senhor dos mártires brancos na escuridão...

Ó César da geada!

(Quarto Verso)

Meus irmãos, que na praça cedem, curvando-se,

Descendo à medida que a noite se esvai,

Não visualizem um mundo de alegria...

Pois cada César caído dá lugar ao nascimento de outro.

E se em seu caminho você encontrar "Aníbal",

Diga a ele que esperei uma vida inteira nos portões cansados de "Roma",

Esperei os anciãos de Roma sob o arco da vitória, o vencedor dos campeões,

E as mulheres romanas adornadas,

Ansiosamente esperando a chegada das tropas...

Aqueles com cabeças atlânticas encaracoladas.

Mas os soldados conscritos de "Aníbal" nunca chegaram,

Então diga a ele que esperei... esperei...

Mas ele nunca veio!

E que esperei por ele... até me encontrar nas cordas da morte.

E à distância: "Cartago" queima nas chamas,

"Cartago", a consciência do sol: aprendeu o significado de ajoelhar-se,

E a aranha acima dos pescoços dos homens,

E as palavras estão engasgando.

Meus irmãos: A virgem Cartago está queimando,

Então beijem suas esposas...

Deixei minha esposa sem uma despedida,

E se você vir meu filho, que deixei em seus braços... sem um braço,

Ensinem-no a se curvar...

Ensinem-no a se curvar...

Ensinem-no a se curvar…

Amal Dunqul

Tarefa - Geir Campos

 

Tarefa

Morder o fruto amargo e não cuspir
mas avisar aos outros quanto é amargo,
cumprir o trato injusto e não falhar
mas avisar aos outros quanto é injusto,
sofrer o esquema falso e não ceder
mas avisar aos outros quanto é falso;
dizer também que são coisas mutáveis...
E quando em muitos a noção pulsar
— do amargo e injusto e falso por mudar —
então confiar à gente exausta o plano
de um mundo novo e muito mais humano.

Geir Campos

(1957)

CORAÇÃO - Carlos de Oliveira

CORAÇÃO

1

Tosca e rude poesia:

meus versos plebeus

são corações fechados,

trágico peso de palavras

como um descer da noite

aos descampados.

 

Ó noite ocidental,

que outra voz nos consente

a solidão?

Cingidos de desprezo,

somos os humilhados

cristos desta paixão.

 

E quanto mais nos gelar a frialdade

dos teus inúteis astros,

mortos de marfim,

mais e mais, génio do povo,

cantarás em mim.

 

Carlos de Oliveira

(de “Mãe Pobre”, 1945)

 

Essa flor - Hejar

 

Essa flor

 

A essa flor
arrancaram as pétalas, mas está viva.
Esse coração
sofrido, se manteve firme.
Essa estrela
caiu, mas deixou um rastro de luz no bosque
como quem sabe morrer com um sorriso
quando abre suas asas
o vento das terras altas.
Eu os levo comigo
são as imagens
de não se render.

Hejar

(poema curdo)

 

Se eu devo morrer - Refaat Alareer

Se eu devo morrer

Se eu devo morrer
Tu deves viver
Para contar minha história
Para vender meus trastes
Para comprar um pedaço de pano
E também umas cordas
(Uma pano branco com uma cauda
que alongaste)
De modo que uma criança, em
algum lugar de Gaza,
Que tenha o céu no centro de seu
olhar,
Esperando pelo pai que se foi num
arder de fogaréu,
Sem se despedir de ninguém,
Sequer de seu corpo,
Sequer de si mesmo,
Que ele veja este teu pássaro
voador bem no alto,
Que pense por um momento que lá
voa um anjo,
Trazendo o amor de volta.
Se eu devo morrer,
Que tal fado traga esperança,
Que se transforme numa história.

Refaat Alareer

(O último poema que escreveu, Casado,

Alareer deixou esposa e seis filhos.)

 

"O Grito de Gaza"

 

VERDES ANOS (A Carlos Paredes) - Manuel Simões

 

(1925 – 2004)

VERDES ANOS

(A Carlos Paredes)

 

Era um tempo dividido:

manhãs de cinza, tardes de euforia.

Era um tempo de litígio:

noites clandestinas, sinais de asfixia.

Como esquecer-te guitarra de verdes

ramos rompendo a monotonia,

dor do passado, saudade do futuro,

ferida aberta em som tão puro.

Verdes anos que a música prometia:

como ave antiga, o canto nos trazia.

 

Manuel Simões

Cheirado, Cheirado na ONU - Mohammed El-Kurd

 

Cheirado,

Cheirado na ONU,

A data de hoje marca alguma década,

de uma longa e prolixa articulação.

 

Fora do edifício,

o embaixador israelita

protesta-me

com um enorme cartaz.

 

Eu não fiquei surpreendido

com os lavatórios manchados de sangue

na casa de banho

ou com os Camaleões

por toda a parte.

 

Pela quinta vez

mostrei aos meus seguranças

o meu passaporte,

senti-me como uma ameaça natural.

 

Pedi para falar

onde os presidentes falaram.

 

Sem fato, sem gentilezas.

 

Sim, é política e ótica

mas, principalmente,

eu tenho aula depois disto

e um professor dececionado.

 

Sem tempo para engomar

tecidos ou teatralidades.

 

Apenas apertos de mão fugazes,

apenas poemas vencidos.

 

Irei em seguida.

 

Agora, há uma criança no pódio

que gesticula para os seus membros,

que leiloa a sua humanidade.

 

O representante de um estado chora,

outro masturba-se.

 

Para o discurso,

vejo Kwame Ture.

 

Para o jornal,

eu escrevo o mesmo artigo

com antecedência.

 

Pontos de discussão centenários,

a sua atual relevância assustadora,

o roubo, não a rotina

implacável.

 

Esta manhã,

o genocídio continua

entre o rio

e o mar.

 

O vocabulário não é genocida.

A aniquilação é.

 

Desequilíbrio de poder.

 

David contra Golias,

não Maomé contra Moisés.

 

Uma nação sob vigilância.

Outra em psicose.

 

David contra Golias,

não Maomé contra Moisés.

 

Uma nação sob vigilância.

Outra em psicose.

 

Eu quase mergulhei

de cabeça

do palco

para uma orgia de diplomatas.

 

Olá. Bom dia,

emprego atrás de emprego,

tenho desprezo por este conselho.

 

E de forma mais contundente,

desprezo pela lata.

 

Eles só vão parar

o círculo vicioso e idiota

quando os recintos irromperem

em chamas.

 

Parti um membro

nas manchetes, aparentemente,

deixei uma faca no lugar

e os políticos com narizes vermelhos.

 

Na televisão

o comentador elogiou-me

com adjetivos

mas a minha mãe não está orgulhosa.

 

Ela queria que eu tivesse penteado o cabelo.

 

Procurei sem sucesso

hematomas no status quo

enquanto o táxi se afastava.

 

Procurei sem sucesso

hematomas no status quo

enquanto o táxi se afastava.

 

Muitos telefonemas

e agradecimentos

mas eu sou ingrato

e estou atrasado para a aula.

 

Tapo os meus ouvidos para os aplausos.

 

Não se pode liderar sem pisar

traindo os esqueletos

no seu caminho.

 

Sento-me com o cotovelo na mesa.

Ambições humildes.

 

Fora da janela

um mundo grandioso

e eu não quero nada disto.

 

Mohammed El-Kurd

A 29 de novembro de 2021, antes de se apresentar perante a Assembleia Geral das Nações Unidas, o jovem poeta palestiniano Mohammed El-Kurd disse, em tom sarcástico: “Olá comunidade internacional. Obrigado pelos magníficos discursos. Tenho a certeza de que as autoridades da ocupação estão realmente preocupadas neste momento.”

Há dois anos falei na ONU [Organização das Nações Unidas]. Fiz um discurso na ONU por esta altura [do ano], no dia de solidariedade com o povo palestiniano. E ao observar como a ONU, o TPI [Tribunal Penal Internacional] e todos esses espaços têm operado, és recordado de como eles são completamente inúteis. Então eu escrevi este poema sobre discursar na ONU e estou muito interessado em ver como o tradutor interpretará a primeira linha:

“Um pouco mais de calma, camarada…” - César Vallejo

César Vallejo por Picasso

“Um pouco mais de calma, camarada…”

“Um pouco mais de calma, camarada;
um muito imenso, setentrional, completo,

feroz, de calma pequena,

ao serviço menor de cada triunfo

e na audaz servidão do fracasso.

 

Sobra-te embriaguez, e não há

tanta loucura na razão, como este

teu raciocínio muscular, e não há

mais racional erro que a tua experiência.

mas, falando mais claramente

e pensando-o em ouro, és aço,

a condição para que não sejas

tonto e recuses

entusiasmar-te tanto pela morte

e pela vida, apenas com a tua tumba.

Necessário é que saibas

conter o teu volume sem correr, sem afligir-te,

a tua realidade molecular inteira

e mais além, a marcha dos teus vivas

e mais aquém, os teus sais lendários.

 

És de aço, como dizem,

desde que não tremas e não 

rebentes, compadre

do meu cálculo, enfático afilhado

dos meus sais luminosos! 

Anda, apenas: resolve,

considera a tua crise, soma, segue,

corta-a, baixa-a, puxa-a,

o destino, as energias íntimas, os catorze

versículos do pão: quantos diplomas

e poderes na borda confiável de teu arranque!

Quanto detalhe em síntese, contigo!

Quanta pressão idêntica, a teus pés!

Quanto rigor e quanto patrocínio!

 

É idiota

esse método de padecimento, 

essa luz modulada e virulenta,

se apenas com a calma fazes sinais

sérios, característicos, fatais.

Vejamos, homem:

conta-me o que me passa,

que eu, mesmo que grite, estou sempre às tuas ordens.”

César Vallejo

Otro poco de calma, camarada...

Otro poco de calma, camarada;
un mucho inmenso, septentrional, completo,
feroz, de calma chica,
al servicio menor de cada triunfo
y en la audaz servidumbre del fracaso.

Embriaguez te sobra, y no hay
tanta locura en la razón, como este
tu raciocinio muscular, y no hay
más racional error que tu experiencia.

Pero, hablando más claro
y pensándolo en oro, eres de acero,
a condición que no seas
tonto y rehuses
entusiasmarte por la muerte tánto
y por la vida, con tu sola tumba.

Necesario es que sepas
contener tu volumen sin correr, sin afligirte,
tu realidad molecular entera
y más allá, la marcha de tus vivas
y más acá, tus mueras legendarios.

Eres de acero, como dicen,
con tal que no tiembles y no vayas
a reventar, compadre
de mi cálculo, enfático ahijado
de mis sales luminosas!

Anda, no más; resuelve,
considera tu crisis, suma, sigue,
tájala, bájala, ájala;
el destino, las energías íntimas, los catorce
versículos del pan: ¡cuántos diplomas
y poderes, al borde fehaciente de tu arranque!
¡Cuánto detalle en síntesis, contigo!
¡Cuánta presión idéntica, a tus pies!
¡Cuánto rigor y cuánto patrocinio!

Es idiota
ese método de padecimiento,
esa luz modulada y virulenta,
si con sólo la calma haces señales
serias, características, fatales.

Vamos a ver, hombre;
cuéntame lo que me pasa,
que yo, aunque grite, estoy siempre a tus órdenes.

Canto e lamentação da cidade ocupada - Daniel Filipe

 

Canto e lamentação da cidade ocupada 1. Ei-la a cidade envolta em dor e bruma Ei-la na escuridão serena resistindo Hierática Estranha Sem medida Maior do que a tortura ou o assassínio Ei-la virando na cama Ei-la em trajes menores Ei-la furtiva seminua sensual e no entanto pura Noiva e mãe de três filhos Namorada e prostituta Virgem desamparada e mundana infiel Corpo solar desejo amor logro bordel soluço de suicida Ei-la capaz de tudo Ei-la ela mesma em praças ruas becos boîtes e monumentos Ei-la ocupada inerte desventrada com música de tiros e chicote Ei-la Santa-Maria-Ateia maculada ignóbil e miraculosamente erecta branca quase feliz quase feliz Ei-la resplandecente de amor teoria e prática nocturna mistério acontecido doce habitável ah sobretudo habitável vestido acolhedor café à noite a voz distante e amada ao telefone Ei-la que fica e sobrevive e reflecte neons nos lagos do jardim mesmo quando partimos e as lágrimas inúteis roçam de espanto a solidão crescendo Ei-la a cidade prometida esperamos por ela tanto tempo que tememos olhar o seu perfil exacto flor da raiz que somos meu amor 2. Com ternura crescente, insone, canto. Com simples flores de angústias, canto. Em termos de revolta, crise, sonho, ergo, à mesa do café vazio e enorme, meu sonho de viagem sem regresso. Para enganar a solidão, o medo, digo palavras, música, esperança. Canto porque estou vivo e amarrado à condição de ser fiel e agreste. Porque em vão nos destroem a memória com máquinas, rodízios, honorários. Porque o sol torna fulvo o teu cabelo e apetecem meus lábios os teus seios. Canto para espantar o espectro indefinido da besta apocalíptica, medonha. Canto e louvo o teu sonho, amigo anónimo, suando e trabalhando, algures oculto. Canto a tua coragem, general, confinado na prática e fora dela. Canto como quem morde, ofende, esmaga e, exausto, resiste e sobrevive. Canto para saber que vale a pena ter voz, músculos, nervos, coração. à mesa do café, nas ruas, canto. Nos jardins, nos estádios, sofro e canto. No quarto abandonado, sonho e canto. Nos pequenos cinemas rio e canto. Entre teus braços doces, choro e canto. Descerro a aurora com palavras graves, cantando. Reinvento a melodia, o sol aberto, o amor pelas esquinas, a marca sensual nos ombros nus, a memória da infância, a tua face — e canto. Inutilmente embora, canto. 3. Não fora o grito a faca de súbito rasgando a fronteira possível Não fora o rosto o riso a serena postura de cadáver na praia Não fora a flor a pétala recortada em vermelho o longínquo pregão o retrato esquecido o aroma da pólvora a grade na janela Não fora o cais a posse do nocturno segredo a víbora o polícia o tiro o passaporte a carta de Paris a saudade da amante Não fora o dente agudo de nenhum crocodilo Não fora o mar tão perto Não fora haver traição 4. Não basta estender as mãos vazias para o corpo mutilado, acariciar-lhe os cabelos e dizer: Bom dia, meu Amor. Parto amanhã. Não basta depor nos lábios inventados a frescura de um beijo doce e leve e dizer: Fecharam-nos as portas. Mas espera. Não basta amar a superfície cómoda, ritual, exacta nos comtornos a que a mão se afeiçoa e dizer: A morte é o caminho. Não basta olhar a Amante como um crime ou uma injúria e apesar disso murmurar: Somos dois e exigimos. Não basta encher de sonhos a mala de viagem, colocar-lhe as etiquetas e afirmar: Procuro o esquecimento. Não basta escutar, no silêncio da noite, a estranha voz distante, entre ruídos de música e interferências aladas. Não basta ser feliz Não basta a Primavera. Não basta a solidão. 5. É preciso cantar, é preciso sorrir, encher a escuridão com árvores sem nome. Estamos sós no mistério dos nossos quinze anos. A tormenta passou. A comida arrefece. A viagem sem história concede-nos a calma: serenos existimos, ocultos, dominados. Só o navio de fogo navega sobre as águas (ponto negro no mapa que não teremos nunca). No silêncio da espera, murmuramos palavras, desfraldamos bandeiras, corrompemos o sonho. Desejamos o amor, completo e derradeiro como o cheiro do mosto nos lagares de Setembro — mas olhamos o sexo e não compreendemos a noite preenchendo um corpo de mulher. E pura que ela fosse! desfar-se-ia em bruma… De mãos vazias vamos para o sono comum. Um cavalo na estepe, o nosso vago anseio marcando-nos temores na impúbere face. recolhemos o gesto, a flor primaveril, o canal dos sentidos debruado de escombros — e rígidos a planície inútil com nervuras de sal no rosto imaginado. 6. Pelo silêncio na planície pela tranquilidade em tua voz pelos teus olhos verdes estelares pelo teu corpo líquido de bruma pelo direito de seguir de mãos dadas na solidão nocturna lutaremos meu Amor Pela infância que fomos pelo jardim escondido que não teve o nosso amor pelo pão que nos recusam pela liberdade sem fronteiras pelas manhãs de sol sem mácula de grades lutaremos meu Amor Pela dádiva mútua da nossa carne mártir pela alegria em teu sorriso claro pelo teu sonho imaterial pela cidade escravizada pela doçura de um beijo à despedida lutaremos meu Amor Pelos meninos tristes suburbanos contra o peso da angústia contra o medo contra a seta de fogo traiçoeira cravada em nosso doce coração aberto lutaremos meu Amor Na aparência sozinhos multidão na verdade lutaremos meu Amor 7. Aqui ainda podemos esquecer-nos aqui ainda podemos fechar os olhos e sonhar aqui ainda podemos ignorar voluntariamente o dragão pela noite Aqui ainda podemos fingir de homens aqui ainda podemos sorrir como se nada fosse aqui ainda podemos jogar obsessivamente o xadrez Aqui ainda podemos ter pequenas ambições aqui ainda podemos ser pequenos em tudo aqui ainda podemos cruzar inteligentemente os braços Aqui ainda podemos estar mortos e ler o jornal todos os dias aqui ainda podemos responder a anúncios aqui ainda podemos ter um tio nas Américas Aqui ainda podemos ter um rádio portátil aqui ainda podemos gostar de futebol aqui ainda podemos ter uma amante oculta Aqui ainda podemos ir cedo para casa aqui ainda podemos estar no café com os amigos aqui ainda podemos ter um jeito marítimo Aqui ainda podemos em silêncio esperar. 8. O que menos importa é o fato surrado afinal cada qual tem o seu próprio fado Comer uma só vez por dia não tem importância é até um bom preceito de elegância Recear a prisão a pancada as torturas ora quem os manda meter em aventuras Não chega o dinheiro para pagar o aluguer nem para ir ao cinema nem para ter mulher Disparates Doutra forma o poder cai na rua e lembrem-se senhores a revolução continua 9. Mas há a noite. O estar sozinho e no entanto acompanhado — servo de um deus estranho cumprindo o ritual jamais completo mas há o sono. A lúcida surpresa de um mundo imaterial e necessário, com praias onde o corpo se desprende. mas há o medo. Há sobretudo o medo. Fel, rancor, desconhecido apelo, suor nocturno, rápido suicídio. 10. Entanto, enquanto dói, ouçamos folhetins (de rádio ou doutros): cavalgam pelo écran fotogénicos potros e a rapariga beija o seu cow-boy). A solidão é chaga que rói, rói? Não pode a vida suportar o mito? (devora as unhas o espectador aflito, não vá morrer de tiro ou tédio o herói). E há quem diga que o diabo foi o responsável desta história toda. (nem fomos convidados para a boda leia-se FIM — da moça e do cow-boy). 11. E de novo a cidade ó ritmo esquecido de estranhas convulsões cheiro de pecado visco mãos esguias pedimos uma esmola negada suave deslizar de carros inconcretos E de novo a terrível sedução da manhã o jeito da navalha no riso do playboy a náusea pressentida o tem-de-ser agora meu amor meu amor ver-nos-emos depois E de novo a pastora na gravura da sala o grito da ambulância o conto do vigário o som da água corrente o choro da criança tuas mãos distraídas preparando o almoço E de novo a usura a promessa de emprego a carta que não chega o anúncio interdito o rosto seco e ardente frias salas de espera vá passando por cá talvez tenha mais sorte E de novo este pão não amassado de lágrimas mas salgado de pranto mas comido com raiva com desespero angústia tempero obrigatório amargo condimento fel e raiz da esperança Daniel Filipe (1925-1964)